antes que termine tu día...

Antes que termine tu día, Papi, un vendaval de emociones encontradas...justo hoy Papá, en tu recordatorio...no creo haber rezado mi mantra, preferido y poderoso, tantas veces como hoy.

Y recordé a Leopoldo Marechal, en aquella pieza poética fabulosa, que narraba su retiro, preventivo, ante una maldad innombrable.

También recordé a Dostoievsky, en sus Memorias del Subsuelo, por todo lo bajo y subterráneo de las incriminaciones, justo un día como hoy, en tu recordatorio...
Como si fuera esta fecha una bisagra de la familia...o mejor dicho, a la familia, bien a lo mafiosi, a lo Campanelli, propio de familias kármicas... vos me entendés.

Para mis lectores, mis amigos, los que me leen...este poema de Charles Bukovski, conjurador de días malos, controvertidos, con sesgos de ingratitud y maldad...superadores, como los buenos amigos, incondicionales, nos ofrecen su mano:

LLEGARON A TIEMPO

me gusta pensar en escritores como 

James Joyce

Hemingway, Ambrose Bierce, 

Faulkner, Sherwood

Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, 

A. Huxley,

John Fante, Gorki, Turgenev, 

Dostoievsky, Saroyan,

Villon, incluso Sinclair Lewis, y 

Hamsun, incluso T. S.

Elliot y Auden, William Carlos 

Williams y

Stephen Spender y el valiente de 

Ezra Pound.

me enseñaron tantas cosas que mis 

padres

nunca me enseñaron, y

también me gusta pensar en Carson 

McCullers

con su Café Triste y Ojo dorado.

ella me enseñó muchas cosas que 

mis padres

nunca supieron.

me gustaba leer los libros de tapa 

dura de las bibliotecas

en su simple encuadernación de 

biblioteca

azul y verde y marrón y rojo claro

me gustaban los viejos 

bibliotecarios (varones y mujeres)

que te miraban seriamente

si tosías o te reías muy fuerte,

y aún cuando se parecían a mis 

padres

en realidad no había ninguna 

similitud.

ahora ya no leo a estos autores 

que alguna vez leí

con tanto placer,

pero es bueno pensar en ellos,

y también me

gusta mirar las fotografías de 

Hart Crane y

Caresse Crosby en Chantilly, 1929

o las fotos de D. H. Lawrence y 

Frieda

asoleándose en Le Moulin, 1928.

Me gusta ver a André Malraux en su 

traje de aviador

con un gatito en el pecho y

me gustan las fotos de Artaud en 

el loquero

Picasso en la playa con sus 

fuertes piernas

y su cabeza pelada, y también está

D. H. Lawrence ordeñando esa vaca

y Aldous en Saltwood Castle, Kent, 

Agosto de

1963.

 Me gusta pensar en toda esta gente

que me enseñaron tantas cosas que 

yo

nunca había imaginado antes.

y me enseñaron bien,

muy bien

cuando eso era tan necesario

me mostraron tantas cosas

que nunca creí que fueran 

posibles.

todos esos amigos

bien adentro de mi sangre

quienes

cuando no había ninguna 

oportunidad

me dieron una

Cuando siento la necesidad de un consejo, de una palabra...en momentos bisagras del tiempo, del propio, del interior, del personal...acudo a mis amigos bien dentro de mi sangre...los que me dieron una oportunidad cuando no había ninguna.

Todos los amigos que he cosechado en mis extensas lecturas, durante no menos de medio siglo, son los que me dan las respuestas. Hay que saber buscarlas...

Aunque me digas, Papá, que escribo sofismas...vos, como nadie, ha entendido este mensaje. Privilegios de la contemplación de la Eternidad. Un beso.