Carta de Gustavo Bunse,periodista de El Ojo Digital

Por primera vez en mi blog, me permito compartir una carta de despedida de la Argentina, según sus propios dichos en Twitter, en cuyo tuit consta que se va a vivir a Montevideo, del periodista Gustavo Bunse de El Ojo Digital.
Me permito compartirlo porque su sentir, magníficamente relatado, es el de muchos argentinos.
El coraje de sus palabras me conmueve.
Aquí lo comparto.

No he visto ni oído de Usted, en los últimos nueve años, un solo discurso libre de agresiones. O de siniestros señalamientos hacia supuestos enemigos. Parejamente con eso, y acaso como hubiera correspondido, no he sabido de ninguna acción jurídica o denuncia formal que Usted haya presentado ante ningún fuero nacional, en referencia a esos hechos que son motivo de su invectiva o su reproche.

De modo que, lo que Usted habitualmente señala debe tener, quizás, otro destino diferente de la búsqueda de justicia. No me queda otra chance que pensar y decidir que lo suyo se destina a formalizar una amenaza, un mensaje coactivo e intimidatorio, o un procedimiento de corrección disciplinante a través del liso y llano abuso del poder.

Parece alarmante el uso de su cargo sin la menor conciencia de que la jurisdicción de su autoridad envuelve a todo el poder coercitivo inmenso contenido en el Estado, sin excepción alguna. Todo el uso potencial de la fuerza. Toda la discrecionalidad unilateral y toda la energía de las órdenes que la Constitución le ha confiado a Usted para un destino diferente.

Parece alarmante que las dos obligaciones irrenunciables que surgen claramente del mandato que se le ha confiado a Usted, luzcan ahora fulminadas por sus propias palabras. Antes bien, no promueve Usted el bienestar o la unión nacional. Así como tampoco apunta a consolidar la tranquilidad social y evitar el estado de zozobra.

Me recuerda Usted al Pekín de 1989 cuando, a veces, nombra en modo agresivo a un simple particular por Cadena Nacional. O cuando señala nombres de empresas, solo para estigmatizarlas.

Me recuerda -salvando distancias- a la figura más representativa de la desproporción que ha existido, entre la magnitud imponente del Estado que comanda y el diminuto e indefenso valimiento de un ciudadano aislado de esa comunidad.

La veo a Usted convertida en aquel tanque de guerra del 5 de junio de 1989 en la Plaza Tiananmen, en Pekín. Y, parado frente a Usted, veo a un simple ciudadano -con sus mismos derechos cívicos- levantando sus manos, para que tome Usted conciencia de que debe detener esa terrible desproporción.

Estoy seguro de que, además de utilizar a la AFIP como herramienta del abuso de su autoridad, ha enviado Usted varias veces a escuchar las comunicaciones telefónicas de personas. O a apalearlas por la calle, como lo que hicieron personas de su gobierno con quien esto escribe.   

Deseo decirle que no pienso admitirle una sola agresión más. Deseo decirle que voy a hacer uso de mi libertad hasta la muerte. Y que voy a impulsar -en persona- la protesta física y verbal contra su abuso de autoridad, así me cueste ello el encarcelamiento.

Y le advierto algo: que ya he dicho y repito hoy:

Me parece interesante que empiece Usted a pensar o suponer que un chispazo de hartazgo en la fenomenología social argentina pendula hoy entre la mediocridad que Usted propone y la humillación a la que quiere arrastrar a la sociedad.

En el análisis sociológico, diría que no debería Usted sorprenderse porque el pueblo en general o el capitalino en particular entre en resonancia, en algún momento, como el PUENTE DE TACOMA.

Pues debe saber Usted que existen ciertos baches sorpresivos e inesperados en la mansedumbre social, que más tienen que ver con el contagio del arrojo metafísico... que con el sentimiento de Patria.

Y debe saber, además, que es falso que cualquier chispazo o vórtice de la efervescencia social sea siempre encendido por agitadores. Pues la mayoría de los fenómenos colectivos del hartazgo son autónomos.

De hecho, es improcedente y ectópico estigmatizar la efervescencia social como antidemocrática. Y mucho más lo es en los regímenes totalitarios. Por cuanto, la legitimidad de un tipo harto como yo es tan inobjetable que de ninguna boca saldría la palabra golpismo frente a una turbamulta enojada. Y aún desbordada por la instauración de una monarquía absolutista que arrastra a la sociedad hacia el peor de los sumideros morales.

Cada minuto que pasa, aparece en el aire algo nuevo que flota como hartazgo, en pulsiones a las que un monarca sólo podría oponer teorías conspirativas.

¿Por qué rayos tenemos que soportar que nos agreda? ¿Por qué tenemos que oír su admonición ordinaria en Cadena? ¿Por qué miente desde el pináculo en un discurso eticista, siendo que Usted, junto a una recua de sus ministros, han robado dinero en modo tan evidente que hay que hacer un esfuerzo para no darse cuenta? ¿Por qué tengo que cumplir una sola orden suya fuera de la ley?

Su entendimiento con el poder es un mañoso enfoque cualitativo de la vida y de la muerte que, en su práctica, agravia los tuétanos del lenguaje escrito en su mandato constitucional.

El Estado como concepto, devenido de una asociación política, es tal, sólo cuando su existencia real y la validez de  sus leyes están continuamente garantizadas dentro de un territorio determinado. El Estado en sus manos no es de su propiedad y, en tanto y en cuanto reivindique con éxito el monopolio del uso de la violencia y el de la coerción directa contra un ciudadano, resulta lisa y llanamente un delito de acción pública que profana las leyes y reglamentaciones de las que ha nacido.

Usted ignora que, en suma, el poder político no es para nada un “absoluto” conceptual, sino una relación entre las personas. Y una posibilidad de acción. Se trata de una capacidad (no de un acto) sobre las personas.

Dicho mejor: lo sabe, pero parece que prefiere cometer -con un fin obvio- el delito de “no hacer lo que debe por mandato constitucional”, simplemente porque ha subordinado Usted el plexo íntegro de la reglamentación nacional a su propia ideología.

La contaminación y el degeneramiento del poder devenido en política de facciones han sido derramados prolijamente desde su despacho, para que nadie se pueda librar de ser un faccioso por oponerse. Pues, en esas condiciones, sepa que he de ser el peor faccioso.

Se puede ver claramente en todos sus decretos y en todas las leyes que Usted ha remitido al Congreso, desde la Seguridad Pública hasta la Educación... que le importa a Usted un bledo el bien común.

¿Por qué nos agrede Usted?

Si Usted vació al Estado Nacional de sus instituciones y nos quiere presentar el sistema democrático envuelto en una toga negra que enmascara un formato de discrecionalidad, pues me considero -ahora mismo- fuera del sistema democrático y no puedo ocultar, en mi repugnancia...

... que no tengo el menor respeto por Usted.

Lic. Gustavo Adolfo Bunse | El Ojo Digital Política
Twitter: http://twitter.com/GBunse

Lic. Gustavo A. Bunse | El Ojo Digital Política 

Ciudad Gótica

Charles Bukowski, en cada uno de sus brillantes escritos, hacia referencia a la muerte lenta de los hombres en todas y cada una de las tareas que debían hacer como ciudadanos comprometidos, responsables y pulcros. Así, llegaba a la conclusión que el Stress de la vida moderna era el verdadero asesino de nuestra humanidad: las compras del supermercado, las colas para pagos, cortarse las uñas, las jodidas y malditas instrucciones para prepara cualquier cosa comestible y semi rápida, planchar, lavar medias endurecidas de mugre, regar el potus, oler a decencia con aroma a jabón o colonia barata o cara, pagar impuestos, hacer trámites, sacarse los pelos de las orejas, de la nariz, de las piernas, de las partes pudendas, cortar el pasto, siempre hay algo que cortar y sacar, hasta la jodida cera de los oídos y los mocos de la nariz...la lista es infinita, me dirán, sin medida alguna en la Norteamérica del siglo pasado de Bukowski, en la Norteamérica del American Way of Life, del American Dream, de la tierra de promisión y oportunidades, de la tierra de los valientes.
Pero también, esa muerte lenta del Espíritu venía acompañada por los escritores e ideólogos mercachifles de ideas baratas, herrumbradas de pasado obsoleto y terminado, de políticos catalogados como mierda dura y vieja, o nueva y blanda...para protegerse, dentro de su frágil seguridad, su propio mote de mierda chica lo ponía a resguardo, blandiendo su palabra áspera para sacudir ciertas conciencias, que en absoluto pretendía.

Si Bukowski hubiera vivido en esta gran metrópoli de Buenos Aires, en estos tiempo que corren de Ciudad Sitiada y atenazada de intereses políticos desmadrados, a expensas de la pobre gente que trata de sobrevivir a la muerte lenta de los ciudadanos, creo que hubiera dado sus mejores obras, su mejor crítica feroz, para mí sintetizada en esta frase:

Hemos malgastado la historia como una pandilla de borrachos jugando a los dados en los retretes del bar del barrio. (1)

En Ciudad Gótica, perdón...en Buenos Aires, seas mierda grande o chica, estas jodido igual. Hurgues en la basura para comer, compres en el Mercado del Progreso tu tentempié o te sientes todos los días en restoranes y te sirvan...estarás jodido de cualquier manera. Imposible contener los atropellos estratificados de cualquier condición social, seas un homeless o un ricachón en auto importado con vidrios polarizados. Nadie está a salvo de esta pandilla de borrachos que somos  dejando que otra pandilla, que votamos, se dispute, con escarnio, los trozos maltrechos y los sueños devenidos en pesadillas, de todos los habitantes de este distrito.

Ciudad Gótica me ha contagiado de su atmósfera enrarecida y asfixiante, muy lejos de mi soledad montañesa donde otra prosa me convoca.

He comprobado que saca lo peor mío porque me muestra lo peor de ella...aún siendo hija legítima de esta ciudad, no siendo una descastada de otros lares. Por esto vengo orgullosa y me voy como rata por tirante a mi soledad patagónica. Aunque el verdadero ejercicio de Bukowski hubiera sido quedarse en la mierda y buscar el Espíritu, como él lo llamaba, en donde estuviere, aún excavando en el cordón sanitario donde va la mugre de nuestra basura. Ser santo en Babilonia...no en el desierto...solo para machos, no para mantequitas.

Buenos Aires tenía un subte

El subterráneo fue implementado por primera vez en la ciudad de Londres, en el 1863. Le siguieron Atenas en 1869, Estambul en 1875, Viena en 1893 y Budapest en 1896. Buenos Aires fue la primera ciudad de toda Latinoamérica en tenerlos en 1914. Se le dio a la compañía AngloArgentina la construcción y explotación de las primeras tres líneas por ochenta años. En 1936 el Estado Argentino le quita la conceción lo que le vale un juicio por siete millones de libras esterlinas que terminaron de pagarse en 1981.www.sancristobalweb.com.ar/hist_subtea.htm

Los argentinos, por esta historia y muchas que vendrán, no hemos sido muy afectos al principio internacional de la Pacta sunt Servanda, los tratados son firmados para ser cumplidos, lo cual nos ha costado dinero de los contribuyentes y, en este caso, a lo largo de cuarenta y cinco años.

No voy a relatar lo que todos saben acerca del conflicto del subte, con siete días de paro salvaje para una ciudad que moviliza un millón de personas por día en dicho medio. No lo voy a relatar ni aún para aquellos que toman partido por una u otra parte en pugna del conflicto. Me ha intoxicado escuchar los argumentos filosóficos del Tachin Tachin de los troskos-metrodelegados del ala camporista, sin personería gremial pero vendidos a Cristina, que tuve que correr varias veces al water imaginario de mis deposiciones pestilentes de ideología barata y falaz.

La Ciudad de Buenos Aires es un campo de batalla al que Cristina no renuncia destruir, drenar su sangre vital, asfixiar...La solicitada de los empleados del Banco Ciudad fue lamentable en su tibieza, en su incontrastable impronta de muchos KKs votantes, nostálgicos de un modelo que se esfuma y, en suma, ciudadanos que tratan con elegancia los embates de los dementes y arribistas. 

Tanta condescendencia con un gobierno Nacional que pisotea las libertades y que ha hecho de la traición, mentira sistemática, su sello distintivo es, por lo menos, escandaloso. 

El Diputado Heller, comunista nostálgico y banquero, parece no tener miedo de salir a la calle como representante del Pueblo de la Ciudad de Buenos Aires, luego de haber traicionado a quienes representa. Tampoco parece tener miedo que el Banco Credicoop quiebre por actos de represalia de sus clientes, cerrando sus cuentas, como expresión ciudadana de desagrado y no convalidación de actos antirepublicanos. 

Aquí y en toda la Argentina el poder no tiene miedo a nada porque la gente mansa y sufrida, ya dejó de quejarse, hace largas colas para regresar a sus hogares luego de su jornada de trabajo. Los cacerolazos ya no existen...ni los reales ni los virtuales. Toda una sensación de cansancio y, pareciera, de desesperanza. 

El poder tapa el pantanal de Ciccone y del vicepresidente...la gente lo sabe y deja pasar. La solicitada de los empleados del Banco Ciudad es una muestra de corderos mansos al matadero.

Malgastando la historia

Si el sentido común prevaleciera, si el bien común fuera un verdadero estandarte, no habríamos engendrado astutos y despiadados políticos, feroces de poder y soberbia, aunque huecos y vacíos...como los tentadores y efímeros huevos de chocolate.

He recorrido un poco la Ciudad en un verdadero infierno de colas para los colectivos, los trenes y los autos, atiborrando las calles ya congestionadas.

Los representantes del pueblo traicionando a sus representados, mintiendo, manipulando...

Mientras tanto la gente vuelve a su casa, rumiando la bronca como caldera a presión. Mas luego, seguirá haciendo las compras del supermercado, las colas para pagos, se cortará las uñas, las jodidas y malditas instrucciones para prepara cualquier cosa comestible y semi rápida, planchará, lavará medias endurecidas de mugre, regará el potus, se perfumará para oler a decencia con aroma a jabón o colonia barata o cara, pagará impuestos, seguirá haciendo trámites, se sacará los pelos de las orejas, de la nariz, de las piernas, de las partes pudendas, cortará el pasto,  y se sacará hasta la jodida cera de los oídos y los mocos de la nariz...Y los políticos seguirán con lo suyo, el gobierno con su corrupción salvándole el trasero al vicepresidente y tratando de bollar hasta el año que viene.

Así, en esta inercia brutal hacia una tormenta que se avecina seguimos  malgastado la historia como una pandilla de borrachos jugando a los dados en los retretes del bar del barrio.

(1)Memorias de un viejo indecente.Ed.Anagrama.Barcelona.1994

Escritos Idiotas.La voz poética de mi madre.

Después de la muerte de mi padre, ordenando algunos papeles en su biblioteca, encontré, perdidos y olvidados, versos que mi madre escribió, alguna vez, y ya no recuerda cuándo.

Estos versos, dedicados a una tía y a mi hermano, los considero un tesoro incalculable...de esa mujer, impresionante, que es mi madre.

La carrera contra el tiempo en este ámbito infinito de universos paralelos que es Internet, me decide a publicarlos con el objeto que pertenezcan a la memoria colectiva, y a aquellos que la adoran por su compromiso con los otros...a los que no conoce pero ayuda y ayudó.

Maestra rural, directora aguerrida, hija ejemplar, ciudadana de primera y madre devota. En ese orden y según sus propios dichos.
Alguien que hizo de su vocación docente el leitmotiv de su vida, su dedicación a los niños y a quienes los educaban.

Este tesoro de su voz poética, quiero compartirlo.
No importa cuántos puedan leerlo. Ya está aquí, en este ámbito infinito.
Es sólo un grano de arena en la inmensidad...pero por él a veces puede justificarse la visión de un mundo más humano, más gentil, más comprometido con la Humanidad, con lo mejor que poseemos, con aquello que nos enorgullece de llamarnos hombres.

Versos para una Tía lejana

Entre los laberintos de la vida
no ha quedado de ti
ni siquiera un retrato...
y te fuiste temprano de la tierra.
Entre los ojos pardos de mi madre
imaginé tu mirada
asomada a las puertas 
y a las verjas solitarias
de alguna casa humilde
del pequeño Soutelo
que hoy se pierde en el tiempo.
Por qué habrás andado
tantos años
alrededor de mi recuerdo
si presentí tu voz
por aquellos senderos
cuando caminé
lo que vos y mi madre habían caminado?
Por qué habrás andado
tantos años
alrededor de mi silencio?
Por qué te habrás ido
sin haberte conocido?


Por último, este extenso poema llamado La Palabra, que se lo dedicó a mi hermano, Horacio Rodríguez. El no sabe de la existencia de estos poemas, por eso se lo ofrezco, casi como un regalo único de alguien que nos ha pensado a través de la metáfora y la belleza.
Como buena idiota que soy pienso que un regalo así me cambiaría la vida, hecha de pequeños gestos y acciones que parecen insignificantes. Creo con fervor en estas sutiles pinceladas de la vida que descubro maravillada, las comparto casi con religiosidad y devoción hacia una mujer, mi madre, María Celia García de Rodríguez. Es apenas un boceto de todo sobre mi madre.

La Palabra


No me llames la vieja.
Sí, ya sé, ya sé que lo haces con cariño.
Tú no sabes, hijo mío, cuanto esperé
que otro nombre
marcara tu paso por mi sino.
De niña, acunando
mi muñeca despeinada,
esperaba tu voz
y no acudía.
La intuí en el beso prematuro
de aquella primavera de mi vida
y un día floreció como un milagro
de fe, de esperanza y de alegrías.
y fuiste realidad entre mis brazos,
hijo del alma, hijo que yo entreveía ya en los albores de la vida,
y llenaste después todas mis horas,
y una mañana azul,
de cielo entera, mamá dijiste
y yo lloré de gozo estremecida.
era esa, hijo mío, la palabra,
era esa y la sentí tan mía,
y me hizo crecer,
y me hizo dulce,me hizo tierna,
esa sola palabra bendecida...
Yo ahora que la necesito
para andar  por los riscos de la vida,y ahora que la necesito,
sí, mi hijo, para mantenerme erguida,
me la quitas cambiándola por otra
que marca las arrugas de mi días
y me matan al niño, aquel niño
que una mañana azul, lejana y mía
me hizo llorar de un gozo incontenible
cuando mamá escuché que me decía.
No me llames la vieja, dime mamá
que es la palabra que esperé toda la vida.


Hace un tiempo, hijo mío, que nos hablábamos mirándonos, felices y sonrientes a los ojos.Las sencillas palabras que ahora escribo para después, cuando acaso me evoques en retratos y ya no esté mi voz, que al nombrarte te hace venir corriendo de otros cuartos.
Yo, que tanto he procurado
ejercicios de voz en la palabra
tengo ahora que usar esta otra clase,
tengo ahora que urdir en la mirada
los modos de decirnos.
Y está bien que así sea y que me sientas
presencia protectora.
bueno o malo el poema que ahora escribo
será para después.
Cuando mi voz no sea solo un son de la costumbre,
un familiar murmullo de la casa,
y te llegue en el verso que ahora escribo
para seguir hablando,
aún ausente.
En la amistad o en el amor
que no haya cálculo.
No ambiciones otras riquezas
que las del arte alado
o el de las arduas ciencias.
pero para ese entonces, ya todo habrá cambiado,
serás al fin, un hombre.
Ya no estaré.No importa eso.
Lo que importa es que entonces sepas
que a tu lado yo estuve en mil delicias,
de verter andar en mil descubrimientos
que tus ojos, a todo interrogantes
yo los sentí desde mi misma sangre.


Sigue siempre así, mágico hijo mío.
Tu mirada, un cristal de azoramiento
y sigue...hasta llegar a sabio
mas siempre deslumbrado.


Dedicado a mi madre, a quién tengo y disfruto cada día su voz.
Dedicado a mi hermano.
Dedicado a todos los que aman a mi madre.

María Celia García de Rodríguez.Mi Madre.

La Fabrica Puntana de Chorizos o Cristina Argenta.

Argumentaba Maquiavelo, en su estudio del Estado Moderno y de las condiciones de un gobernante, que la razón suprema no es sino la razón de Estado. El Estado ( que identifica con el príncipe o gobernante), constituye un fin último, un fin en sí, no solo independiente sino también opuesto al orden moral y a los valores éticos, y situado de hecho, por encima de ellos, como instancia absoluta. El bien supremo no es ya la virtud, la felicidad, la perfección de la propia naturaleza, el placer o cualquiera de las metas que los moralistas propusieron al hombre, sino la fuerza y el poder del Estado y de su personificación el príncipe o gobernante. El bien del Estado no se subordina al bien del individuo o de la persona humana en ningún caso, y su fin se sitúa absolutamente por encima de todos los fines particulares por más sublimes que se consideren. La lucha denodada y constante por la conservación del Poder, su perpetuación en el tiempo, en todas sus instancias posibles, determina el accionar de los gobernantes y de sus burocracias ideadas y constituídas, del Príncipe y su Corte.

Argenta, lo peor de la Argentinidad

En el caso argentino, estas premisas maquiavélicas, se han agudizado por la cláusula de la reelección presidencial, consagrada en el reforma constitucional del 1994, a instancias de lograr, como reparación equilibrante, una Jefatura de Ministros que, en los a;os de su implementación, demostró un mayor presidencialismo y concentración de poder en el Ejecutivo. Además de la Reelección Presidencial, aún acortando el período de gobierno de seis a cuatro años, la llegada de un matrimonio dedicado a la política y sus intensiones, consumadas por cierto, de alternancia a lo largo de todos los años que fueran posibles. Sólo la fragilidad de la condición humana, su finitud, hizo que esto se viera frustrado con la muerte de NK. Aprovechando los efectos de la lástima por la viudez, su esposa en encarama, nuevamente, en la sucesión. Un año duró este proceso del vestido negro y las lágrimas...y redituó. Pero hoy, en que una interna de este Bloque Histórico K, donde se juega una medición de fuerzas por el Impuesto a las Ganancias que el gobierno cobra a millones de trabajadores y jubilados, es la primera vez que con una movilización se desafía ese poder absoluto que, en todas las instancias del Estado, los Kirchner trabajaron duro para obtenerla.

El bien del Estado, su razón suprema hoy es, casi, una Cristina Eterna por Derecho Divino de los Reyes.

Como siempre, en estas circuntancias, releo el clásico de Maurice Joly, las conversaciones entre Maquiavelo y Montesquieu en el Infierno. Porque este libro trata del acicateo teórico que el propio Montesquieu le hace a Maquiavelo sobre como debe sobreponerse al desgaste, contínuo, del ejercicio del poder que cercena las libertades individuales. La escalada de Maquiavelo, en el texto de Joly, es como el de Cristina Fernandez.

Habéis podido ver en mis instituciones y en mis actos cuánto empeño he puesto siempre en crear apariencias; son tan necesarias en las palabras como en los actos. El súmmum de la astucia consiste en aparecer como franco, cuando en realidad uno practica la engañosa lealtad de los cartagineses. No sólo mis designios serán impenetrables, sino que mis palabras casi siempre significarán lo contrario de lo que parecerán indicar. Sólo los iniciados podrán penetrar el sentido de las palabras características que en determinados momentos dejaré caer desde lo alto del trono; cuando diga: “Mi reinado es la paz”, habrá guerra; cuando diga  a medios morales, es porque me propongo utilizar la fuerza.

Si supierais lo fácil que es gobernar cuando se tiene el poder absoluto. Ninguna contradicción, ninguna resistencia; uno puede realizar con tranquilidad sus designios, tiene tiempo de reparar sus faltas. Puede sin oposición forjar la felicidad de su pueblo, pues es lo que siempre me preocupa. Puedo aseguraos que nadie se aburrirá en mi reino; en él los espíritus estarán siempre ocupados en mil cosas diversas. Brindaré al pueblo el espectáculo de la pompa y los séquitos de mi corte, se prepararán grandes ceremonias, trazaré jardines, ofreceré hospitalidad a reyes, haré venir embajadas de los países más remotos. Ora serán rumores de guerra, ora complicaciones diplomáticas las que darán que hablar durante meses enteros; y llegaré a más: daré satisfacción a la monomanía de la libertad. Bajo mi reinado, todas las guerras se emprenderán en nombre de la libertad de los pueblos y de la independencia de las naciones, y mientras a mi paso los pueblos me aclamarán, diré secretamente al oído de los reyes absolutos: Nada temáis, soy de los vuestros, como vos llevo una corona y deseo conservarla: estrecho entre mis brazos a la libertad europea, pero para asfixiarla.

Una sola cosa podría tal vez, por un momento, poner en peligro mi fortuna: eso ocurriría el día en que se reconociera en todas partes que mi política no es franca, que todos mis actos están dictados por el cálculo.

 Montesquieu- ¿Y quienes podrán ser tan ciegos que no lo verán?
 Maquiavelo.- Mi pueblo entero, salvo algunas camarillas que no me inquietarán. Por otra parte, he formado a mi alrededor una escuela de hombres políticos de una gran fuerza relativa. No podríais creer hasta qué punto es contagioso el maquiavelismo, y cuán fáciles de seguir son sus preceptos. En las diversas ramas del gobierno habrá hombres de ninguna o muy escasa consecuencia, que serán verdaderos Maquiavelos de poca monta, que obrarán con astucia, simularán, mentirán con una imperturbable sangre fría; la verdad no podrá abrirse paso en parte alguna.

El Gran Montesquieu le responde casi como una plegaria que hago mía. 

“Cuando la honestidad pública es desterrada del seno de las cortes, cuando en ellas la corrupción se exhibe sin pudor, jamás penetra, no obstante, sino en los corazones de aquellos que se acercan a un mal príncipe; en el seno del pueblo el amor por la virtud continúa vivo, y el poder de este principio es tan inmenso que basta con que el mal príncipe desaparezca para que, por fuerza misma de las cosas, la honestidad renazca en la práctica del gobierno al mismo tiempo que la libertad”.

Chanchito tierno y rosado de Cristina 

El propio Maquiavelo decía que cuando el soberano desconfía de sus impresiones, o cuando no cuenta con recursos de lenguaje suficientes para disfrazar su verdadero pensamiento, debe permanecer mudo, o hablar tan solo para impulsar la discusión.No puede, no puede...válgame Dios, inaugurar una fábrica de Chorizos como acto de contrapartida política a una Plaza rebosante de propios y ajenos. No puede comparar la vida política argentina  como una paridera de chanchos, no puede hacerlo sin parecer lo que es, cursi, deslenguada, bipolar..destruyendo la institución presidencial junto a su Vice. Y esto, no es Relato...es la realidad que le pega un gancho de derecha a izquierda a la viudita del vestidito negro ratón. 

En la inauguración de la Fábrica de Chorizos, en la pcia de San Luis, apenas una hora antes del acto de Moyano,sintió una gran pena devastadora por los lechoncitos, rosados y tiernos, que iban al matadero, pero de cuya culpa se olvida rapidamente -Cristina Dixit-  por el ciclo alimentario y de la vida. Pero en la vida política no siente la misma pena por los jubilados que murieron, en los vericuetos judiciales, por una reparación de sus jubilaciones o prestarles su propio dinero, el de Anses, pero al 23% con la Argenta. No, a los jubilados y pensionados y a los trabajadores aportantes se los come sin ninguna pena, quizás un poco menos que a los lechoncitos que van al matadero, casi como nosotros.

Sería tan fácil reconocer públicamente lo que todos saben...pero no, insiste en mentirnos y hacernos responsables por la debacle de su gobierno, corroído por la corrupción.

Lo que sigue, es mi dedicatoria.

Fuck You

En tu cumpleaños, querido Papa...y en el Día del Padre.

César Rodríguez González

Hace cinco años, yo te tomaba esta foto en Buenos Aires.Cumplías 80. Ese día hacíamos la previa de tu cumpleaños, para brindar a las 0 hs, en ese mismo lugar. Te fuiste cuatro años y medio después, silencioso y austero, bendecido por Dios, dormido.

Escribo estas lineas balbuceantes y evoco ese mismo tiempo, en este mismo día, cuando te reíste por algún chiste de los muchos que yo te hacía. Porque yo montaba esas parodias para que te rieras...porque así quería verte siempre...por esa razón es que pongo esta foto tuya que me recuerda tu mejor rostro.
A su vez, tengo que confesártelo, tu sonrisa me recuerda que no te fuiste de viaje, como lo hacías...pero que tampoco estas en ese ataúd junto a la abuela.

La luz de la escalera, en casa, desde donde te escribo, sube y baja su intensidad y no puedo dejar de mirarla y mirarte en esta foto que he elegido.
Tu presencia etérea, explicable solo para mi, por momentos me reconforta y en otros sufro tu ausencia, porque quisiera volver a hablar con vos, verte, discutir y hasta pelearme...todo por una idea.
En ese nacimiento mio, apurado y en la cama, fuiste la primera persona que me vio...Te extraño Papa...te extraño.

Mañana cumplirias 85 años. Hago publico este recordatorio en el blog, el mismo que leíste apurado como si el tiempo no te fuera a alcanzar...Lo hago publico para que tu memoria aparezca en este ámbito infinito y formes parte de el.

Te extraño Papá...pero lo que si te digo es que demasiada energía la tuya...la bombilla de la escalera, viste de esas que duran y cuestan mucho?, bueno...terminaste quemándola Papi...Vuelvo a mirar tu foto riéndote...de este chiste que te he hecho y vuelvo a sentirte a mi lado, como siempre fuiste, como siempre fuimos, y como siempre seremos.

El totalitarismo es un IDILIO.

El primer libro que leí de Milan Kundera, el gran autor checo, La Vida está en otra parte, fue por el año 1986, en edición de Alfaguara, con prólogo de Carlos Fuentes. El libro fue publicado, originalmente, en 1972, pero su primera obra, impronta de aquellos años, fue La Broma, publicada en 1969. En enero de ese año murió el joven checo Jan Palach, luego de una agonía de tres días en que se rociara de combustible en protesta por la invasión Soviética a Checoslovaquia en el 68, aniquilando, en nombre del Internacionalismo Proletario, la llamada Primavera de Praga.

Ese año de 1969 fue un año visagra en la vida del mundo: una mujer era elegida Primera Ministro de Israel, Golda Meir...El héroe de la liberación de Francia, durante la segunda guerra mundial, Charles DeGaulle, renunciaría luego que su reforma constitucional fuera desechada, en referéndum, por el pueblo francés, luego se alejaría de modo definitivo de la vida política y moriría años después. Fue el año en que el hombre llegó a la Luna. Fue el año del Festival de Woodstock, la máxima expresión del Flower Power...y también fue el año en que la Universidad de Stanford y la UCLA, de California, se unirían en el proyecto Arpanet, antecesor de la actual Internet, cuyo día se celebra, precisamente, hoy.
También fue el año en que la Comunidad Internacional firmara el Tratado de Viena, sobre el Derecho de los Tratados (1), en plena Guerra Fría y a algunos años de lo que hubiera sido un holocausto nuclear de la humanidad.
Luego de La Broma, y no es un chiste, Kundera fue obligado al exilio y al destierro de su memoria en todos los registros históricos donde su nombre aparecía. Finalmente se exilió en Francia. (2)

Algunos años pasaron entre la edición original de La Vida está en otra parte de su edición en español con prólogo de Carlos Fuentes, fallecido ayer en Ciudad de México.


Debo reconocer que cuando comencé a leer La vida está en otra parte sufrí una especie de shock luego del prólogo...y me quedé con las ganas que siguiera. Ayer, en Ciudad de México, murió Carlos Fuentes...y reviví la emoción de aquél humilde prólogo que escribiera a la gran novela de Milán Kundera, retratando, además, el viaje que hicieran hasta Praga, junto con él, Julio Cortazar y Gabriel García Marquez.

Una sola palabra me conmovió, inexplicablemente, el idilio...El totalitarismo es un idilio.
Revivamos esas palabras demoledoras en la propia pluma de Fuentes.


El realismo socialista consiste en escribir el elogio del gobierno y el partido de tal manera que hasta el gobierno y el partido le entiendan. El escándalo, la verdad insospechada, es esta que oímos por boca de Milan Kundera: el totalitarismo es un idilio.
Idilio es el nombre del viento terrible, constante y descompuesto que atraviesa las páginas de los libros de Milan Kundera. Es lo primero que debemos entender.
Aliento tibio de la nostalgia, resplandor tormentoso de la esperanza: el ojo helado de ambos movimientos, el que nos conduce a reconquistar el pasado armonioso del origen y el que nos promete la perfecta beatitud en el porvenir, se confunden en uno solo, el movimiento de la historia. Unicamente la acción histórica sabría ofrecernos, simultáneamente, la nostalgia de lo que fuimos y la esperanza de lo que seremos. Lo malo, nos dice Kundera, es que entre estos dos movimientos en trance idílico de volverse uno, la historia nos impide, simplemente, ser nosotros mismos en el presente. El comercio de la historia consiste en “Venderle a la gente un porvenir a cambio de un pasado”.
Los personajes de Kundera giran en torno a este dilema: ¿ser o no ser en el sistema del idilio total, el idilio para todos, sin excepciones ni fisuras, idilio precisamente porque ya no admite nada ni nadie que ponga en duda el derecho de todos a la felicidad en una Arcadia ubicua, paraíso del origen y paraíso del futuro? No sólo idilio, subraya Kundera en uno de sus cuentos, sino idilio para todos, pues “todos los seres humanos, desde siempre, aspiran al idilio, a ese jardín donde cantan los ruiseñores, a ese reino de la armonía donde el mundo no se yergue enajenado contra el hombre y el hombre contra los demás hombres, sino donde el hombre y los hombres están, por el contrario, hechos de una misma materia y donde el fuego que brilla en las estrellas es el mismo que ilumina las almas. Allí, cada cual es una nota en una sublime fuga de Bach y quien no quiera serlo se convierte en un punto negro y desprovisto de sentido al cual basta agarrar y aplastar bajo la uña como una pulga”.
Como una pulga. Milan Kundera, el otro K de Checoslovaquia, no necesita acudir a forma alegórica alguna para provocar la extrañeza y la incomodidad con las que Franz Kafka inundó de sombras luminosas un mundo que ya existía sin saberlo. Ahora, el mundo de Kafka sabe que existe. Los personajes de Kundera no necesitan amanecer convertidos en insectos porque la historia de la Europa central se encargó de demostrarle que un hombre no necesita ser un insecto para ser tratado como un insecto. Peor: los personajes de Milan K. viven en un mundo donde todos los presupuestos de la metamorfosis de Franz K. se mantienen incólumes, con una sola excepción: Gregorio Samsa, la cucaracha, ya no cree que sabe, ahora sabe que cree. Tiene forma humana, se llama Jaromil y es poeta.


En la novela se narra la vida del poeta militante del stalinismo.El narcisismo oportunista que padece lo lleva a confundir la utopía con la realidad, la realidad con un relato, todo en aras de venderle a la gente un porvenir ficticio por un pasado construido como artificio. Solo el poder queriendo perpetuarse, a través de la metamorfosis de los otros.

La política argentina se ha convertido en un idilio de lo atroz, de fogoneo de jóvenes, nacidos en democracia, que no han conocido el horror. Los ideólogos y perpetradores de aquél espanto, alientan y usufructúan esta versión lavada de bombas y atentados, pero infectando, con aquel supuesto pasado revolucionario glorioso, este pequeño huevo transparente que muchos vemos gestarse. Su propagación a los años venideros es un acto inequívoco del daño consumado hoy. No hay Arcadia alguna en el pasado reelaborado por sus ideólogos. No hay Paraíso primigenio. No hay ningún idilio salvo del espanto. La única diferencia que tiene con nosotros es que aún somos una democracia tibia y enclenque, donde cierto fantasma de utensilios de cocina batidos al viento los amenaza desde la obediencia oscura que, aún, no encuentra la forma y el momento.

Veo, a la distancia y por televisión -la no comprada por la corporación K- en lo que han convertido a la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, paralizándola en sus medios de transportes,en los piquetes a sus vías de acceso, en la recolección de basura, en el ataque permanente a su gobierno que, mal o bien, fue elegido por los porteños...como en toda la Argentina a Su Majestad, nuestra Reina. Muchos millones entran y salen de esa ciudad, reflejo y caso testigo o muestra representativa de lo que llegaría a ser la Argentina, en efecto cascada.
Veo a la gente transitar lugares que me fueron muy comunes y cotidianos, y todos son Gregorios Samsa. Yo también lo fui y cuando pago mis impuestos dedicados al latrocinio, sigo siéndolo. Los Jaromil están en la extensa  red de medios oficiales y en todos los despachos y escritorios burocráticos. Los veo fogonear el odio y la culpa, de todo el pandemonium, al único distrito que no lograron obtener y no logran disciplinar ya que es autosuficiente. Hasta los gremios trostkistas del subte han sido cooptados. El canal oficial de cable explica y compara las redes de la ciudad con la de NYC o París o Moscú y baja línea del odio permanente y renovado.

Odio y agravio a las pulgas que desentonan en la sublime fuga de Bach. Pero a diferencia del stalinismo les cuesta bastante más. Les cuesta...y eso genera más odio. Estamos un poco distantes de la realidad cubana y bastante más cerca de Venezuela. Lo que les permite seguir reproduciendo a los muchos Jaromil es la ausencia de alguna figura jugada en pos de la libertad y la responsabilidad social. Mientras tanto, todos los medios K siguen tensando la cuerda del adoctrinamiento hasta que, muy a la argentina, les toquen el bolsillo a todos los Samsa.

Siento una profunda tristeza de ir a contramano de la historia evidente. Ser corso a contramano. Pero sé que hay muchos mas que comparten esta tristeza profunda de ver un rebaño y no una Nación de hombres libres. También para estos tristes papeles, los que representamos para muchos, hace falta coraje, todo el que le falta a la corporación política y, hoy mas que nunca, desde un humilde abogado, al Colegio de ellos, al Consejo de la Magistratura y hasta los Jueces de la Corte Suprema Argentina. Un país sin Justicia está condenado a reproducir ciudadanos convertidos en cucarachas que se barren con una escoba. La vida, por ahora, sigue estando en otra parte.

Gregorio Samsa a punto de ser barrido

(1)Considerando la función fundamental de los tratados en la historia de las relaciones internacionales;
Reconociendo la importancia cada ves mayor de los tratados como fuente del derecho internacional y como medio de desarrollar la cooperación pacífica entre las naciones, sean cuales fueren sus regímenes constitucionales y sociales:
Advirtiendo que los principios del libre consentimiento y de la buena fe y la norma "pacta sunt servanda" están universalmente reconocidos
Afirmando que las controversias relativas a los tratados, al igual que las demás controversias internacionales deben resolverse por medios pacíficos y de conformidad con los principios de la justicia y del derecho internacional;
Recordando la resolución de los pueblos de las Naciones Unidas de crear condiciones bajo las cuales puedan mantenerse la justicia y el respeto a las obligaciones emanadas de los tratados:
Teniendo presentes los principios de derecho internacional incorporados en la Carta de las Naciones Unidas, tales como los principios de la igualdad de derechos y de la libre determinación de los pueblos, de la igualdad soberana y la independencia de todos los Estados, de la no injerencia en los asuntos internos de los Estados, de la prohibición de la amenaza o el uso de la fuerza y del respeto universal a los derechos humanos y a las libertades fundamentales de todos y la efectividad de tales derechos y libertades.
Convencidos de que la codificación y el desarrollo progresivo del derecho de los tratados logrados en la presente Convención contribuirán a la consecución de los propósitos de las Naciones Unidas enunciados en la Carta, que consisten en mantener la paz y la seguridad internacionales, fomentar entre las naciones las relaciones de amistad y realizar la cooperación internacional.


(2)http://es.wikipedia.org/wiki/Milan_Kundera

Escritos Idiotas: de qué está hecha tu vida?

Me gustan las biografías, las no oficiales, las no autorizadas. Aquellas que alguien escribe sobre otro desde fuentes que no son el personaje, el que se quiere mostrar políticamente correcto.
Pero las biografías son largas si quieren ser minuciosas...y yo solo quiero retratar pinceladas maestras, las que debieran pintar el bosquejo inamovible del personaje.Sus cuestiones básicas, sus afanes mas profundos y constantes, quizás no me importa de que trabajan...alguien es zapatero remendón y mientras lidia con zapatos usados y olorosos, quizás, pergeña el más profundo y universal libro de aforismos jamás escrito.

Sísifo moderno

De que está hecha tu vida?

De reposeras nocturnas, binoculares, quizás algún día un telescopio sencillo, cartas digitales del cielo, alegría de las noches sin luna, alegría de luna llena. La obsesión del cielo y sus luces, la obsesión del pasado del universo.La vida no está hecha de futuro...solo un presente que mira la luz del pasado.

De sangre y escalpelos y fibrones. De interiores humanos violentados. De soberbia de ser amo y señor en la profundidad ignota de los seres humanos sólo para devolverles la ilusión de detener el tiempo.Mi soberbia es solo comparable a la que proveo a quién masacro con bondad, y por dinero.

De lágrimas.Sólo hay lágrimas.Cataratas de lágrimas...gordas, chicas, cuadradas...lágrimas de todas las formas. La vida se me va en cada lágrima. No bebo ni agua, para acabar pronto conmigo a través de mis lágrimas.

De mi visión de los otros, sobre todo los más cercanos. De lo que tienen y por qué. Y si no tienen, también los miro, porque observo sus risas y su imbecilidad candorosa, la que me subleva. Observo lo que hacen y dejan de hacer. Ellos no registran mis observaciones, pero en mis sonrisas y tertulias compartidas los tengo permanentemente a tiro. Los odio. Cómo pueden ser felices con nada...?

De ilusiones, de castillos de arena, de optimismo vano, de puro humo, vanagloria de aire, de todo lo que nunca haré pero me ilusiono  estúpidamente que sí. Todas estas leves pompas de vida efímera las construyo cada día que me toca vivir sin esforzarme, en absoluto, para mantenerme.

De rapiña, araño aquí y allá...en todos los lugares que puedo...La vida ha sido injusta conmigo y me la cobro...Pego cada zarpazo con la convicción  que una afrenta ha sido saldada, pero mi debe es infinito y el olvido de la reparación, a costa de los otros, los culpables, es incesante. Todos tienen la culpa. Los pasados, los presentes y los futuros.

De dinero. Todo dinero es poco. Lo cuento todas las noches desde su cajita...porque además odio los bancos y las inversiones.El dinero es solo mio...ahí solito, en su cajita...solito...para mí.

De soberbia. Me he ganado, en la vida, mirar a todos por arriba del hombro.Me lo he ganado. Decirle a todos los que puedo, como deben vivir y lo que opino de ellos...siempre subido a la estatua ecuestre de bronce que nunca tendré.

De evocaciones de lo que tuve y perdí. De lo que me quitaron.De lo que le quité a otros.El remordimiento y su condena son infinitos ahora.

De muertos, de exhumaciones, de cultos morbosos, de oscuras bóvedas. Me cuido bien de almidonar los cubrecajones.


De bobadas, de pamplinas, de tonterías, de intrascendencias.Hago lo mismo hace treinta años y no me importa. Espero jubilarme pronto para dejar de hacerlas y ponerme una bomba.No me importa.

De lo que fui y lo que seré. Me dijeron que se llama Memoria Celular o Vidas pasadas. Quiero saber si fui Cleopatra y si voy a ser una lombriz.

De la espera y su maldición. Del momento en que muera y cómo será. De las cosas que extrañaré, sólo el verde del mundo y sus flores. Nada más.

De libros, con los que viajo al pasado, al presente y al futuro. Voy del Infierno al Cielo...y viceversa.Leo en todo momento que puedo, en el subte, en el colectivo, en el baño; escucho audiolibros mientras hago lo que sea, lo que se me impone y por lo que me pagan. Los libros me dan la vida que no tengo.

De notas y pentagramas y técnicas con las que lidio, de modo incesante. Cuando logro dominar las notas puedo comenzar a sentir los latidos del compositor.Todo desarrolla, en mí, la voluntad y la perseverancia. Hay veces que las necesito mas que la música.

De ceremonias. De artilugios que me creo, con candidez, algunas veces, y con firme convicción otras. Las ceremonias cotidianas me ordenan, me enfocan, casi como una liturgia donde no hay Eucaristía sin una confesión de los pecados. Soy un devoto del rito, de los mitos ancestrales.Y todo transcurre durante mi vida cotidiana...mientras amaso y cocino y doy de comer. Nadie se da cuenta y todos me creen una esclava.

De compasión y lástima. Que me la tengan.Me lo merezco.

De la vida de los otros. En el centro de mi humanidad, mientras me acomodo el rulero y sigo barriendo la vereda. Observo y hablo...hay tantos con quien hablar de los otros.

Del poder de las palabras. Solo muy pocos lo saben. Dios fue el primero.

De mi conexión con el mundo, sea real o virtual...detrás de las palabras están las personas físicas y yo las imagino, pero las palabras son las reales, las frases que se hilvanan, los pequeños discursos.Las palabras elegidas me dicen con quien hablo. Seria atroz que los conociera en persona.Quizás la magia se terminaría.

Del espejo. De lo que me devuelve y miro de soslayo. Pero a cada momento voy y sigo mirándome.

De miedo, de acecho, de peligros, de inseguridades, de amenazas. Tengo miedo del miedo. Estoy en estado de alerta, interna y externa. El mundo es un enemigo. Al final de día, tengo de miedo de mí.

De voces que me rodean, voces que me hablan.El mundo no es lo que la gente cree. Y tampoco es Matrix.

De todo lo que quiero saber del mundo y una vida no me alcanza.

Del absurdo de la encarnación...pero ya tengo un poste adelante.

De animales, de los que no pueden defenderse del mayor depredador.Y todas las noches salgo a hacerles justicia, como el Vengador Anónimo.

De mirar el mundo a través de una ventana, de un televisor, de un monitor. Me lo gané con esfuerzo, tras una vida de trabajo y cierta dedicación en los placeres variopintos. Ahora son unos pocos.Los únicos.Los más importantes. Ya mismo me sirvo una Garompa.

acabando con el mito

Vamos por todo: la impunidad consagrada

En 1884 Maurice Joly escribía Diálogos en el Infierno (1) y se preguntaba -recalco la fecha...siglo 19-

Que el autoritarismo sea personal o colegiado es una cuestión secundaria; lo que importa es la confiscación del poder, los métodos que es preciso seguir para que dicha confiscación sea tolerada –es decir, para que pase en gran parte inadvertida—por los ciudadanos...(...)

Así, se volvía a preguntar y como parte de su respuesta:

 ¿Acaso no nos hallamos en un terreno conocido cuando leemos que el despotismo moderno se propone “no tanto violentar a los hombres como desarmarlos, no tanto combatir sus pasiones políticas como borrarlas, menos combatir sus instintos que burlarlos, no simplemente proscribir sus ideas sino trastocarlas, apropiándose de ellas”?

En el prefacio a esta obra, escrita por el grandioso Jean F. Revel, este nos dice, categóricamente

 Se trate de la destrucción de los partidos políticos y de las fuerzas colectivas, de quitar prácticamente al Parlamento la iniciativa con respecto a las leyes y transformar el acto legislativo en una homologación pura y simple, de politizar el papel económico y financiero del Estado a través de las grandes instituciones de crédito, de utilizar los controles fiscales, ya no para que reine la equidad fiscal sino para satisfacer venganzas partidarias e intimidar a los adversarios, de hacer y deshacer constituciones sometiéndolas en bloque al referéndum, sin tolerar que se las discuta en detalle, de exhumar viejas leyes represivas sobre la conservación del orden para aplicarlas en general fuera del contexto que les dio nacimiento (...), de crear jurisdicciones excepcionales, cercenar la independencia de la magistratura, definir el “estado de emergencia”, fabricar diputados “incondicionales”(...) nada de todo esto omite este manual del déspota moderno sobre el arte de transformar insensiblemente una república en un régimen autoritario o, de acuerdo con la feliz fórmula de Joly, sobre el arte de “desquiciar” las instituciones liberales sin abrogarlas expresamente. La operación supone contar con el apoyo popular y que el pueblo (lo repito por ser condición indispensable) esté subinformado; que, privado de información, tenga cada vez menos necesidad de ella, a medida que le vaya perdiendo el gusto.

Y agrega, certeramente:

Pretender que un detentador del poder no es un dictador porque no se asemeja a Hitler equivale a decir que la única forma de robo es el asalto, o que la única forma de violencia es el asesinato. Lo que caracteriza a la dictadura es la confusión y concentración de poderes, el triunfo de la arbitrariedad sobre el respeto a las instituciones, sea cual fuere la magnitud de tal usurpación; lo que la caracteriza es que el individuo no está jamás al abrigo de la justicia cuando solo la ley lo ampara.

La desesperanza argentina de muchos millones, aún perdedores de la última contienda electoral, de ese extemporáneo 46%, consiste precisamente en esto, no estar jamas al abrigo de justicia cuando solo la ley nos debe amparar. 


En la Argentina de hoy día, 27 de abril del 2012, la Justicia Federal está cooptada en algunos jueces y  amenazada en otros. Estos últimos, sin coraje, solo como profesionales de la carrera judicial, hacen del miedo a la pérdida de sus privilegios la claudicación de sus deberes como poder del Estado.

Esto es desesperanzador, sin justicia el poder se vuelve impune, sin castigo, sin escarnio público, y aquellos que cometen el Latrocinio tienen una fiesta -así ha sido pensada- en el Estadio de Velez, hoy a las 19 hs.

Al ciudadano común sólo la ley lo ampara, pero el manto de la injusticia, viste a este país. La ley se ha convertido en una caricatura más, ya que ha perdido la rigurosidad y fuerza en la igualdad proclamada de los hombres. La Injusticia Federal ha hecho su faena.

Leyendo el libro de Juan Gasparini, La Injusticia Federal (2), relativa al affaire de las coimas en el Senado, durante el gobierno de De la Rúa, con fondos reservados de la SIDE, parece, a la distancia tan corta, por cierto, de algo más de una década, casi un affaire menor. El pago de sobornos para la aprobación de leyes en el congreso Nacional, off de record, parece una práctica habitual. Pero más aún, y como una subespecie del cohecho, el disciplinamiento de las provincias con la Coparticipación Federal, a través del voto de los senadores, es escandalosamente publico.

El propio Gasparini, con inocencia concluía su libro de este modo:

Una vez más se demuestra que todo está por todos lados, y que la frontera entre el bien y el mal pasa por todos los países, todos los gobiernos y, me temo, que por todos los individuos. Cualquiera puede volverse un despótico en según qué circunstancias; nadie está a salvo de caer en la barbarie. Dentro de cada uno de nosotros late alguien que no sabemos cómo reaccionará en situaciones excepcionales, pero cuando la lluvia de mentiras se convierte en tenaz diluvio, hay que temer lo peor, porque de un oscuro milagro sólo puede nacer el mal.A través de este libro he aprendido de la fragilidad del destino de los hombres, donde nada es para siempre. No pudo ser una novela policíaca porque no se lloran muertos, pero ha sido negra porque sale a flote toda la basura de la especie humana.

Creo que Gasparini hoy debió perder su capacidad de asombro con el Affaire Boudou-Ciccone...y mas aun porque hay mas propios que extraños. Las coimas del Senado de finales de los 90 parecen un juego de niños al lado de todo lo que el actual gobierno oculta.

 El Régimen Cristinista rinde tributo, cada día, a la peor afrenta hacia un sistema republicano, trastocar sus instituciones, desinformar a sus ciudadanos, cooptar y amenazar a la ultima garantía que es la Justicia, todo bajo la caricatura de la democracia y solo con los recursos del dinero, la teatralidad del vestido negro y el culto a los muertos, una necrofilia soliviantada hasta la exasperacion: al rollo del decreto de la expropiacion de YPF vendrán otros muchos mas rollos, todos debajo del ataud de NK. Parece sacado de una película categoría C, pero no...es la realidad en el proscenio que representa la Argentina para Cristina Fernandez.

La abdicacion de la Justicia ha hecho del Affaire Ciccone-Boudou el triunfo de los traidores. Todo el gobierno esta comprometido, el Banco Central esta comprometido. El viejo sueño de NK de tener el control del insumo e impresión de la moneda nacional, esta cumplido.
En el inmediatismo que caracteriza a este Régimen, hoy lo celebraran como una fiesta en un estadio de fútbol.

Mientras tanto, los 51 muertos de la tragedia de Once, esperan...aun con los vericuetos leguleyos, con el relato oficial que los niega, con prohibiciones de exhibir pancartas en los partidos de fútbol, con ofrecimientos de dineros a las familias y con una justicia que no podrá mirar para otro lado. Al juego chico de Cristina, a su inmediatez, los que esperan, los damnificados de esta tragedia, seguirán estando allí, mostrándole a la Presidenta el espejo donde no quiere verse reflejada. A la larga, esa sera su condena. Ir por todo y luego quedarse sin nada. Mi Reino por un caballo.

 (1)Diálogos en el Infierno,Maurice Joly. www.Librodot.com
 (2)La Injusticia Federal, Juan Gasparini. www.juangasparini.com

Desagravio al Oso Mitrofán y al Elefante Trompita

No voy a hablar de YPF. Me niego a discurrir sobre los negocios de quienes la vendieron, le sacaron un pedazo, se lo quedaron y ahora la compran. Todo esto sucedió y sucede con un coro y corifeo de adulones soliviantados que nada saben, en su brutalidad, de la Pacta sunt Servanda. La política internacional es más que ir rompiendo con un hacha los escritorios propios y ajenos. Por eso, en esta falaz fiesta de Nacionalismo, donde hace quince días se daba la vida por Malvinas, muchos, dicen que 9 de cada 10 argentinos, volvieron a tragarse el sapo de la mentira. Es curioso el guarismo del 90%...será la envidia de Cristina al Gral Galtieri...a ese infatigable deseo de superar todas las marcas históricas argentinas y allende los mares. Pero nunca lo sabremos ya que el Relato Oficial es puro humo de vanaglorias vacuas, de ceremonias mortuorias berretas como dejarle el decreto de expropiacion de YPF debajo del féretro de El. El rollo, quiero aclararlo, está atado con cintitas argentas. Quizás los rollos se vayan acumulando, empresa tras empresa, y la teatralidad negra otra vez a la vanguardia.

Dije que no iba a hablar sobre Repsol-YPF y así lo haré. Todo lo que se dijo y escribió lo creo suficiente. A mí, en lo personal y habiendo sido testigo de la historia pasada, me han inundado como el rompimiento de la Represa Hoover. Basta.

Quiero referirme a ciertos aspectos del nacionalismo monárquico español, tan brutal como el Cristinismo de La Cámpora.

Los que defienden al Rey como persona humana, con sus mas y sus menos, lo confunden con la Institución Real que aglutina y convoca a su sistema político. Como no soy monárquica y vengo de familia republicana, en el sentido español, hago la diferencia, que es mucha.

Para la institución de la Monarquía da lo mismo Juan Carlos que Felipe, como para la silla Papal Juán Pablo I,II o Benedicto XVI. El rol es lo importante y no el ocupante de ese rol. Pero el aspecto que quiero recalcar es precisamente el contrario...ese hombre de carne y hueso, ese ser humano igual a ti o a mí...pero coronado de prebendas, aunque pocas, pero mantenido al fin con los impuestos de los españoles. Allá ellos que lo paguen...no me incumbe. Pero como ciudadana del mundo y ser humano de este planeta no puedo dejar de dar mi opinión, mi parecer, sobre la afición que tiene Juan Carlos Borbón de matar animales, preparados en inferioridad de condiciones, para posar en una foto.

Ay Juanca ERES UN PATAN, pero con el Elefante Trompita el universo te facturó algo de tus atropellos. Por eso, Dios es Grande Sabu...y debió haberse quebrado el propio cuerpo cavernoso y dejarlo así como es, un inútil.

Pero para llegar a este acto de justicia universal, la patanería se cobró más de una víctima. El pobre Oso ruso Mitrofán, oso de circo, oso del cautiverio y adorado por los niños, fue preparado con vodka y miel para atontarlo y que Juán Carlos lo rematara para su funesta foto. Al ruso que lo entregó como víctima propiciatoria de la patanería, le deseo, Sabu, cuatro quebraduras más que al Rey.

Me llamaron canalla y autovictimada por haber expresado mis ideas, con libertad y allende los mares. Por eso, dejo a mis lectores el obituario del Oso Mitrofán que escribiera José Luis Escobar Arroyo, en el Diario Español República Constitucional, el cuál me ha conmovido.

Decía Gandhi que a los hombres se los conoce, también, en su trato y respeto hacia los animales. Para Juán Carlos Dios todavía es Grande, Sabu...sus brutales veleidades podrían costarle su abdicación.

Mitrofán fue el Platero Boreal. El amigo ruso de los niños. Un magnífico oso  pardo. Contaba cuatro años, los mismos que vivió siendo esclavo. No conoció la libertad, como tantos humanos: por eso amaba la esclavitud.

Hubiera sonreído Santayana, al contemplar cómo se estremecía de placer cuando le acariciaba el lomo el mismo que le esclavizaba.

Todas las primaveras era trasladado a Vólogda en su jaula. Allí, los niños se acercaban a él y le daban de comer con la mano. Como Platero, el de Juan Ramón, Mitrofán se solazaba con la algarabía de los pequeños rapaces.

Un mal día, el lugar de la jaula ocupado por Mitrofán amaneció vacío. Por Seguei Starostin,  el Guardabosques Jefe de la zona, se supo que a Mitrofán, el Platero Boreal, lo habían trasladado Novolenskoye. Para efectuar el traslado, le hartaron, ¡pobre! de vodca con miel, que tiene el mismo efecto que el pan y circo para bípedos implumes. Corría el mes de agosto de 2006.

Según el Sr. Starostin: “Su Majestad el Rey de España, lo mató de un solo disparo”.

Luego pocas bromas. No gastaré ninguna. Cuando llegó la noticia a España, el Real Cancerbero de los Partidos, la Fiscalía, ante la llamada del poder, se echó por tierra y desde allí, alzó graciosamente las cuatro patitas al aire, poniendo al descubierto sus partes blandas, en señal de perruna sumisión. Luego se lió a dentelladas con los bromistas. Hubo procesos penales. Reproduzco por su interés un párrafo de la Sentencia dictada en nombre del Rey por la Audiencia Nacional 86/2008:  “Recuérdese que este individuo (el acusado), ha comenzado por proclamarse oso … y antimonárquico, tanto por la matanza de niños realizada por el Rey Herodes, como al descubrir la falsedad de los Reyes Magos, explicando su especial furor cuando se enteró del hecho, en que se conjugaba el binomio oso/ Rey.” Ponente: D. Jose María Vázquez Honrrubia.

Hubo absolución esta vez. Los perros de presa salivaron y dieron dentelladas al aire con sus dientes ponzoñosos, admirados de que la justicia no se liara a mandobles y estocadas con los ojos vendados, que es modo eficaz de vengar a su Señor y Rey.

Un elefante ocupa el lugar que hasta hoy ocupó el Platero Boreal, Mitrofán. Ahí van las últimas palabras dedicadas a él, antes de su completo olvido.

“¡Ay Mitrofán, el cautivo! si hubieras conocido a los osos libres que pescan salmones en las aguas bravías.

¡Ay Mitrofán, el esclavo! si hubieras saboreado el placer de campear muy a tu sabor,  de refocilarte lujurioso en la suave piel de las osas complacientes, de solazarte mientras retozabas con tus oseznos!.

Entonces, ¡Ay Mitrofán, el tonto!, hubieras tenido conciencia de que has cometido el mayor pecado que se puede concebir: ¡No has vivido!.  No hay ignominia mayor.

Viviste ¡Ay Mitrofán, el necio! para un solo instante supremo. La última y atroz ocasión, en el que la mano que te acariciaba el lomo, te condujo hasta la bala real, la misma que te explotó en el corazón.

Ahora muerto ¡Ay Mitrofán, el bueno!, sirves mejor a tu amo: Azaras y turbas dulcemente a los niños con tu temible cabezota disecada. Alfombras y almohadas con tu piel las reales pisadas. ¡Qué más puede soñar tu alma esclava!.”

Jose Luis Escobar Arroyo

(A todos aquellos que han vislumbrado la

Libertad Colectiva  y no mueven un dedo por ella).

http://diariorc.com/?p=9841

El Régimen Cristinista o Peronismo Dadá

Si mi formación académica no proviniera de la Ciencia Política de cuño norteamericano, creería que el actual desarrollo del sistema político argentino se desenvuelve como una suerte de dadaísmo político, es decir, la antipolítica.

El Dadaísmo se caracterizó por rebelarse en contra de las convenciones literarias y artísticas y, especialmente, por burlarse del artista burgués y de su arte.

 El Dadaísmo es caracterizado, también, por gestos y manifestaciones provocadoras en las que los artistas pretendían destruir todas las convenciones con respecto al arte, creando, de esta forma, un antiarte. El movimiento dadaísta es un movimiento antiartístico, antiliterario y antipoético porque cuestiona la existencia del arte, la literatura y la poesía. De hecho, por definición, cuestiona el propio Dadaísmo.

 La estética dadaísta niega la razón, el sentido, la construcción del consciente. Sus formas expresivas son el gesto, el escándalo, la provocación. 

Así, y en este tenor, uno de los manifiestos Dadá instruía la forma de hacer poesía y que luego devendría en el juego del cadaver exquisito, al que fueron fervientes seguidores los posteriores surrealistas

 Coja un periódico

Coja unas tijeras Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema Recorte el artículoRecorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el articulo y métalas en una bolsa Agítela suavementeAhora saque cada recorte uno tras otroCopie concienzudamenteen el orden en que hayan salido de la bolsaEl poema se parecerá a ustedY es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo.

Finalmente,y con el objeto de no abrumar sobre esta corriente del arte, pero sí señalar su antojadiza semejanza con la Argentina

 El Dadaísmo dejó como legado las revistas y el manifiesto, que son la mejor prueba de sus propuestas. Pero, por definición, no existe una obra dadá. Lo propio del dadaísmo eran las veladas dadá realizadas en cabarets o galerías de arte donde se mezclaban fotomontajes con frases aisladas, palabras, pancartas, recitales espontáneos y un ceremonial continuo de provocación.http://es.wikipedia.org/wiki/Dadaísmo

 El affaire Boudou-Ciccone parece como la punta del iceberg que se llevó puesto al majestuoso Titanic. Para conjurarlo, el Vicepresidente argentino Amado y su jefa, Su Majestad Cristina, han apelado a una estrategia propia de políticos dadá, es decir, a antipolíticos, en cuyo caso corresponde sistematizarlos por analogía con el poeta o pintor dadá. Lamentablemente no existe esta categoría política en los tratados y tendré que esforzarme en retratarlos, siguiendo la lógica del manifiesto poético.

Tome usted la agenda política de la Argentina.
Tome usted unas tijeras.
Escoja las Instituciones,Procurador General de la Nación, Consejo de la Magistratura, Justicia Federal, Congreso de la Nación,Sindicatura General de la Nación, Ministerios...los que quiera.
Escoja a los actores políticos, piqueteros, La Cámpora, partidos opositores, periodistas, diarios, presidentes de países limítrofes, del Mercosur, el Club de Paris, los Fondos Buitres, Repsol, los amigos y parientes de cada uno de ellos, los socios fieles y los eventuales y , además, sus enemigos en cada caso.
Recorte cada palabra, cada institución y actor político y métalos dentro de una bolsa.
Agítela suavemente y comience a sacar cada palabra y anótela concienzudamente, en el orden en que hayan salido.
La nueva agenda política, se parecerá a usted: el político Dadá reniega de la realidad, inventa su relato, hace su diario, se pregunta y se contesta, los amigos siempre son sospechosos y todos los demás son enemigos. Sus anuncios -acabo de escuchar el último de camiones y acoplados por las rutas deterioradas de un país polucionado, con trenes de vías muertas- son puestas en escena de "frases aisladas, palabras, pancartas...y un ceremonial continuo de provocación".

Un famoso dadá, Walter Serner, quién muriera en un campo de concentración nazi en el 1942, escribió una obra, Manual para Embaucadores, compuesto de 591 reglas de oro para delincuentes y estafadores, o quienes pretendieran serlo. Se celebra, en el ambiente editorial, que lo reediten. Y sería auspicioso que a nuestra Reina le obsequiaran un ejemplar numerado con la oferta que hiciera sus acotaciones al margen, casi como el Príncipe de Maquiavelo comentado por Napoleón, personaje histórico con el que se identifica.

Para mis apreciados lectores estas perlitas de Manual para Embaucadores de la fina pluma del trágico Walter Serner.
Toda similitud con la realidad argentina...es pura coincidencia.

Habla irónicamente sin sonreir. Sonríe sin hablar. 

Alaba a menudo. Admira rara vez. No critiques nunca. 

Quien desee dominar a los otros no puede dejarse escandalizar. 

Saluda también con los ojos o con una sonrisa. Nunca con la boca. 

Las personas interesantes (por decirlo así) son siempre un poco brutales. 

El mundo quiere ser engañado. Y se pondrá seriamente furioso si no lo haces. 

¿Cuándo eres realmente viejo? Cuando ya no te causa placer tener un público. 

No debes hablar cínicamente con mucha frecuencia. Pero debes serlo siempre. 

No te burles de nadie. A fin de cuentas, nadie entiende una broma que se hace a costa suya. 

Demuestra lo que dices sólo cuando estés entre idiotas o profesores. 

Nadie es tan tonto como para que no puedas, después de tres días, convencerlo de que es un genio. 

Jamás disculpes. Parece arrogante. Tampoco digas eso; también lo parece. Limítate a olvidar manifiestamente lo sucedido. 

Podrás ser tan fuerte como quieras; si careces de experiencia caerás más rápida y fatalmente que cualquier idiota promedio. 

Si alguien te asalta con una pregunta, una observación, aparenta estar un poco confundido: como si te hubiera sacado de tus reflexiones. 

Haz como si tomaras la vida en serio. Los listos, si te creen, te considerarán digno de confianza; si no te creen, te tomarán por listo. 

Aquél que afirma que la vida es bella y los hombres buenos es, o bien un imbécil, o bien uno del que deberías tener mucho cuidado. 

Si te acomete la Gran Ira, emprende algo de inmediato. Si no tienes nada más al alcance de la mano, explica a una niña de seis años el poder de la luz de la luna. 

No hables en voz baja demasiado tiempo. Hace suponer que te has acostumbrado a ello por razones indignas. (Pero habla siempre en voz baja por teléfono). 

No te repitas jamás. Si a las tres has dicho algo estupendamente ingenioso y lo repites dos veces en la siguiente hora, todos se inclinarán a pensar que eres un imbécil. 

Llegar más allá de los sesenta años no causa ningún placer y, de hecho, es a menudo un malheur. Ten esto en cuenta cuando tengas treinta y no seas avaro contigo mismo. (Además, los ahorrativos jamás triunfan). 

Durante siglos, a todas las cosas se les suscribieron profundidades que en verdad nunca han tenido. Esto ha sido la causa de grandes desgracias. Banaliza todo; cosecharás éxitos y sembrarás oportunidades. 

Estrictamente hablando, no hay ni amos ni lacayos. Todos somos esclavos de nuestras capacidades y nuestros temperamentos. Ten esto siempre en cuenta y no te resultará difícil controlarte a ti mismo ni a los demás. 

Cuando estés mal, harás bien en intentar ocultarlo. Pero si gozas de éxito, a tu alrededor surgirán odios y envidias, así que finge un malestar pulmonar o un dolor de riñones y cómprate una sepultura: todo enemistad se desvanecerá. 

No permitas que tu vida se vuelva demasiado regular. Podrás encontrar satisfacción en ello y en un año tener una panza y un hijo. Todo derrumbe ocurre de prisa. Y a menudo cae el más fuerte sin poder ponerse de pie de nuevo. 

No es la aversión a este mundo donde todos traicionan, venden y engañan, la que convierte a muchas personas en raros y solitarios. Es el temor de no tener fuerzas suficientes para desconfiar continuamente, para timar, para saquear. 

Promete realizar todo lo que te pidan. Prométele con tanto júbilo que cualquier duda sobre tu promesa se disuelva enseguida. Si luego no cumples lo prometido, habrás sido alabado de tal modo, que ya no valdrá la pena decir lo contrario de ti. 

Recuerda que todo el que te ha hecho partícipe de su sufrimiento o te ha contado algo acerca de su amor ha despertado en ti un vago sentimiento de impaciencia. No cometerás así jamás el burdo error de ocupar a otros contigo cuando quieras que se ocupen de ti. 

Todo el mundo se alegra de poder juzgar. Si temes, pues, que alguien pudiera condenar alguna de tus características, llévalo mañosamente a que condene esta misma característica en otra persona. Así se olvidará de la tuya y pensará que se ha equivocado. 

Ejercita cada día tus ojos poniéndote frente al espejo. Tu mirada debe aprender a posarse silenciosa y pesadamente sobre el otro, a disimular con velocidad, a aguijonear, a protestar. O a irradiar tanta experiencia y sabiduría que tu prójimo te dé la mano temblando. 

El lazo de sangre es una ficción. Y no sólo porque únicamente la madre es segura. Con el corte del cordón umbilical termina todo. Incluso lo hereditario se vuelve independiente. Piensa en esto siempre cuando el humor pesimista o un fracaso te lleven a buscar causas hereditarias. Búscalas en tus propios errores, en la malevolencia del destino, en la fuerza de tu oponente. De lo contrario, tendrás no sólo mala suerte sino además traumas interiores. 

En aquellas inevitables horas en que te invade la nostalgia indomable por calma interior, el asco hacia ti mismo -que por lo demás, te hace particularmente lúcido frente a lo desastrozo de tu estado y dolorosamente consciente de la Gran Nada-, en esas horas bebe dos tazas de chocolate caliente, trágate una aspirina y ve a la cama. (Estas horas se podrán eludir si la predisposición a tales recaídas espirituales, surgida del mal sueño o el esfuerzo excesivo, pudiera a su vez ser evitada).

Para lo ultimo, la Reina toma agua Evian, de dudosas propiedades salutíferas, dulce de leche del Tortoni y Rivotril...la postmodernidad farmacéutica tan distante de la locura dadá.

El Régimen Cristinista es como un meadero por donde se filtran todas las instituciones