GRACIAS POR EL FURBO...

Hoy fue un día como aquél que retratara Pablo Neruda en Walking Around, cuando decía que estaba cansado de ser hombre y que paseaba con calma, con ojos, con zapatos, con furia y con olvido: 

el día, hoy, en que se jugó la Champion League entre el Barcelona y Manchester United.

Todas las cadenas noticiosas que veo por televisión satelital, sumados a los portales de noticias, vía Twitter o Facebook, hablaban inconteniblemente de lo mismo.

La inundación verbal, la "floripondéz" del verbo, esa exposición poética en el relato futbolístico, sumado a datos precisos de precios de pases, cotización de premios por ganar "la Eurocopa", la tómbola de millones de libras, euros y dólares, con la conversión instantánea por parte de los relatores, en una demostración de conocimiento económico y financiero del mercado futbolístico, todo el carnaval del gran negocio del fútbol que se alimenta de la imbecilidad humana. 

La Casa de Catalunya en Buenos Aires deliraba de españoles, anclados aquí, y argentos recién venidos gimoteando orgásmicamente a este "león de dos mundos", a esta "pulga gigante", al crack de dos naciones, y así y así. Mientras Messi en los comentarios decía "no somos conscientes de lo que hacemos" las jóvenes lloraban con histeria, los jóvenes argentos besando el escudo del Barsa en sus camisetas, y los hombres mayores emulando al periodista Niembro (que por la cadena Fox no paraba de decir "desde Buenos Aires nos dicen que bla", "desde Buenos Aires nos dicen que ...bla bla...) en los comentarios técnicos de la posesión científica de la pelota. Las señoras que pasaron por delante de la cámara...daban pena, con vinchas del Barsa en sus frentes, sacando la lengua de manera repugnante y con tricotas al cuello mitad españolas mitad argentas.

Todo un espectáculo digno de una murga de carnaval al que se sumaban los que veían el partido en algunos bares de Buenos Aires. Daba esa impresión tristísima que el eje del mundo pasaba y debía agradecerse al fútbol. Un título online decía "Gracias por el Fútbol". Yo les diría: "Gracias por el Furbo...jeje". 

Mis divagues sobre el deporte me llevaron a consultar ilustres enciclopedias y me quedé con esta definición : 

El deporte en sí consiste en gastar millones en estrellas mediáticas, insultar al árbitro (juez en el campo de juego), hacer tertulias interminables, vender camisetas, hacer apología de ideologías retrógradas, y cometer actos violentos. En último término, podría considerarse también que consiste en meter el balón en la portería contraria sin tocarlo con los brazos. 

Esta misma enciclopedia habla de Futbolandia o como se le llama en Argentina, Planeta Fútbol. Paso al final el enlace a aquellos que quieran profundizarlo y reírse con sus ocurrencias propias de España. Desde mi perspectiva, similar a la que describiera Juán José Sebrelli en que "El fútbol es el opio de los pueblos", es tan miserablemente engañoso y falaz el Planeta Fútbol, tan decididamente adoctrinador como lo pintara Orwell en 1984, que nadie ve lo que debiera: ni aún razonando con otros, jóvenes o viejos fanáticos, y llegando a ciertas conclusiones incontrastables hacen la vista gorda y la indiferencia del "no me importa" gana por goleada. 

A las cuestiones fundamentales de una organización nefasta, la FIFA, que está por encima hasta del Derecho Internacional Privado y Público (no reconoce ley externa que la regula); a la cuestión indisimulable que en la tómbola de monedas extranjeras con las que se cotizan a los jugadores, los millones y millones y millones que valen los que patean la pelota, se esconda la sombra del lavado de dinero; que en los juegos Olímpicos, magno evento desde los griegos para los deportistas amateurs, destruídos por la concurrencia de profesionales sin bandera, se entremezclen estos señores feudales del deporte pagados con dineros de dudoso origen...Por lo que se han convertido estos deportistas, en una farándula burlesca que gasta tinta y éter y ondas de satélite, para que después de algún escandalete, dado su nivel de vida por los millones que ganan, hablen de ellos en tercera persona, como émulos de prohombres. 

La sangre que ha corrido y corre en los estadios de fútbol (como aquella nefasta final de la Champion) no le importa ni a los jugadores, ni a los dirigentes ni al público en general: es casi como la decadente arena romana de los gladiadores, salvo que en esta no tiran panes, sino cobran -como en la de hoy- cuatro mil euros por una entrada. 

He escuchado la frase que "El fútbol corrompió al deporte", adhiero a ella, por estas razones y por su carácter transitivo hacia otros deportes de equipo que también cotizan por olímpicos.. 

Pan y circo, opio, anestesia, analgésico para un mundo de dolor, espectáculo millonario para los dueños de la arena. 

Por todo esto y porque soy una verdadera idiota, porque ni entre mis propios tengo ascendente sobre el tema, me voy a quedar con la historia del fútbol de una magna enciclopedia a la que siempre consulto: 

Todo empezó en 1492, por la necesidad de patear las bolas de los Reyes Católicos por parte de Critobal Condón. A este se le unieron mas y mas personas. Al prohibir esto en Francia en 1790 y pico, se produjo la Revolución Francesa. Cuando Ristobal Condón y sus secuaces ganaron, mandaron a Pelé y a Diego Armando Maradona para que les hicieran un entretenimiento consistente en patear una bola, que todos disfrutaran, pero que a nadie le doliera. 

Este deporte, que gracias a golpes de puños, tacles y empujones ha llegado a formar la idea que desciende del Rugby, que por cierto les gusta la verga, fue inventado por dos científicos francesamericanos, los ya dichos Pelé y Diego Armando Maradona cuando estaban jugando al Pro Evolution Soccer 5, despues de notar que el primero era muy negro para el golf y el segundo muy enano para el basketball. Aunque sus rudimentos son de tiempos remotos, a Pelé y Maradona se les reconoce esta invención por cuanto la llevaron a la TV y si está en la TV es porque es cierto (pero el día que iban a patentar su invento tenian un partido, asi que Jules Rimet se adelantó y les robó la idea creando a la FIFA, grupo mafioso que se encargaría en las siguientes décadas de organizar una Guerra Mundial cada cuatro años en las que el mundo entero les daría un tributo a los ganadores en forma de oro, incienso y mirra). Por otra parte, esos dos científicos discrepaban en la manera que se debía marcar goles, Maradona insistía en que la mano valía dentro del área, y Pelé considera que sólo el portero puede propasarse y meter cuanta mano quiera. 

La cancha en la que se juega ha sufrido importantes cambios a través de los años. Tanto Maradona como Pelé desarrollaron la primera cancha a partir de un cuadrilátero de tierra y piedras, desgraciadamente el argentino decidió que ese terreno sería mejor utilizado en el cultivo de la mítica hoja de los incas, porque dijo que eso daba más placer y dinero y asi fue que se perdio para siempre la localización y las medidas de la cancha por los posteriores bombardeos de la DEA en su lucha contra las plantas. Sin embargo, con motivo de las invasiones inglesas (The Beatles y Rolling Stones), se introdujo la cancha de pasto como hoy la conocemos, la cual forma parte de un complejo denominado "Estadio" (voz dálmata que significa "cancha de canchas"). El primer estadio de pasto fue hecho en la capital de Jamaica. Esos ingleses amantes de la hierba... 

Así también, explica en sus modos, la dinámica de los fanáticos: 

También están los hinchas (hooligans en su versión norteña), conocidos por celebrar los goles de sus equipos, golpear y discriminar a todo aquel que lleve una camiseta distinta a la suya, darle más importancia al fútbol que a su familia o trabajo, sentarse 7 en donde sólo caben 2 y por llorar como si hubiera muerto su madre cuando su equipo pierde. En muchos países a la hinchada se le conoce como La Número Doce, en referencia a que son como los utileros del equipo (todos reconocen su importancia pero nadie les paga como debiera). En el caso de los hinchas, los mismos tienen que pagar por hacer de porristas durante el partido, lo cual en otros sectores económicos se consideraría intromisión. De sus amenazas a muerte y la puntería con la que lanzan objetos al campo depende en muchos casos la victoria o derrota de su equipo, por eso se recomienda entrenarlos en tácticas terroristas y lanzamiento de proyectiles para mejorar su rendimiento. En el peculiar caso de los hinchas latinoamericanos, también debe insistirse en mover el brazo al unísono y al ritmo del cántico que entonen en ese momento y orinar en vasos o condones para luego lanzarlos a la hinchada contraria (en su defecto, a los que estén sentados más abajo). 

Y lo más importante:

Los ingresos de los equipos de fútbol dependen de grandes corporaciones lideradas la mayoría de las veces por comisionistas, ignorantes y hábiles charlatanes. La venta de "camisetas conmemorativas de los 25 años desde que el hijo del dueño se meo en los pañales luego de comer su papilla y de cervezas de dudosa calidad en los estadios son usados sabiamente en comprar árbitros o a jugadores veteranos que no meten un gol desde hace 3 temporadas. 

No le asombre a nadie esta historia, para muchos apócrifa, que el día de mañana , luego de más y más ligas y millones y “Futbol para todos”, la definitiva versión democrática argentina, los niños se conviertan en futuros humanoides y crean que la historia del fútbol, es esta. 

http://inciclopedia.wikia.com/wiki/Futbol

http://www.frikipedia.es/friki/Futbol

M15: Generación perdida o extraviada?

Un periodista amigo, que vive en Madrid, me ha mandado el Manifiesto de los acampados en la Puerta del Sol. He aquí su texto:


 Para conocimiento del personal.....
 
 Manifiesto de los acampados en Sol
 DEMOCRACIA REAL ¡YA!
 Nadie os obligó a ser políticos. Ninguno de nosotros os pidió que sirvierais al país. Fue vuestra decisión, libre y soberana, así que no vamos a bajar el listón de nuestra exigencia, al contrario, vamos a incrementarlo como nunca antes lo habíamos hecho y vamos a convertir nuestra determinación en el motor de una revolución pacífica que no podréis ni soñar en detener.
 Nosotros sustentamos la nación con nuestro trabajo y sostenemos al estado con nuestros impuestos. Nosotros parimos los hijos, los educamos para que continúen manteniendo la nación cuando les llegue el turno y los alojamos en nuestras casas más tiempo del necesario para su vuelo. Y vosotros no habéis hecho vuestra parte del trabajo.
 
 Ahora no tenemos pan para alimentar a muchos de los nuestros. Ahora una generación entera mejor preparada que ninguna otra antes está agonizando sin futuro. Por vuestra culpa.
 
 Ahora lo sabemos: con vuestra hambre de prebendas y vuestra medrosa intemperancia habéis vendido nuestro país y nos habéis vendido a nosotros. Lo peor es que también queréis que paguemos la factura de vuestras pavorosas componendas.
 
 Nosotros cuidamos de los ancianos, mantenemos el ritmo económico del país y hacemos que el progreso sea una realidad para todos inventando internet, descubriendo los principios activos de los medicamentos, aportando ayuda para paliar cualquier desgracia colectiva, viajando a lugares remotos para llevar consuelo o conocimientos, creando los puestos de trabajo y limpiando el chapapote mental con que vuestra negligencia nos roba vidas, haciendas y esperanzas.
 
 Somos nosotros los que morimos por vuestras decisiones, demasiadas veces equivocadas: y es que nosotros ponemos los muertos en los accidentes, en los atentados, en las guerras y en las catástrofes. Vosotros solo nos miráis desde arriba, insaciables, pidiendo más y más y más.
 
 Ahora, cuando las cosas van mal, así sea individual o colectivamente, seguimos siendo nosotros los que apechugamos para salir del hoyo que vosotros cavasteis. Y de paso os sacamos también a vosotros, ingratos, que encima sonreís y os ponéis la medallita que solo es de la masa, de la gente, de la muchedumbre. De la ciudadanía. Nuestra. Y ya hemos llegado al final de nuestro aguante.
 
 Hasta hoy os hemos pedido poco, muy poco. Solamente que no metierais mano en la caja, que no anduvieseis a la gresca por una silla apenas unos centímetros más alta que la otra, que conocierais y respetarais la Constitución, que entendierais nuestras necesidades como sociedad, que fuerais demócratas en el más estricto sentido de la palabra y que protegierais a los más frágiles de entre nosotros. Los servidores públicos sois vosotros y estáis a nuestra disposición, pero lo olvidasteis hace décadas y vendisteis muy barato nuestras vidas, nuestras haciendas, nuestras esperanzas.
 
 Os pedimos muchas veces que nos respetarais como a iguales, que dejarais de perder el tiempo en nimias controversias sobre el tamaño de vuestros egos, enormes por demás. Os gritamos que fuerais más constructivos, capaces y tolerantes, que no dierais tan mal ejemplo a todos los que os hemos estado mirando, atónitos.
 
 Ha llegado el momento de recordaros algo muy importante: este país es nuestro, no vuestro. Y os lo vamos a hacer saber con cuanta determinación y esfuerzos sean necesarios.
 
 Ha llegado el momento. Vamos a recuperar nuestras vidas, nuestras haciendas y, por encima de todo, nuestras esperanzas y nunca más volveréis a robárnoslas.
 
 Ha llegado el momento. Somos más y cada uno de nosotros vale más que todos vosotros juntos porque a nosotros nos mueve la confianza en el nuevo tiempo al que pertenecemos y no vuestro miedo a perder un tiempo que ya murió.
 
 Ha llegado el momento. Vamos a recuperar la sociedad de una nación a la que queremos más que vosotros, con más sensatez y mejores capacidades. Una sociedad que sabe lo que quiere, cómo lo quiere y cuándo lo quiere; una sociedad segura de sí y que sabe bien lo que no quiere: a vosotros.
 
 Ha llegado el momento de abrir la caja de Pandora: y ahora solo resta que os vayáis y dejéis el campo libre para que podamos hacer las cosas bien, con la participación de todos y con la hermosa bandera de la Democracia Real izada en nuestros pabellones. No lo pongáis difícil empecinados en vuestra arrogancia.
 
 Idos a casa, politiquillos. Idos ahora cuando todavía os cabe el honor de la retirada silenciosa. Después no habrá tiempo y será muy doloroso.
 
 Estáis despedidos. Sin 45 días. Ni paro.
 
 Democracia Real Ya.


Me hace recordar su lectura a la proclama sintética argentina "QUE SE VAYAN TODOS",con la única diferencia que en la argentina nació en jornadas sangrientas una década atrás, en medio de saqueos a supermercados -donde los manifestantes se llevaban, además, electrodomésticos-, y una confiscación temporal de todos los depósitos bancarios, incluidos los sueldos. La clase media salió con sus cacerolas abolladas y sus martillos a golpear la puerta de los bancos (todavía algunos conservan esta impronta de aquellas jornadas). Cayó el gobierno y luego cayeron algunos más, en sólo unos pocos días. El "corralito", la confiscación temporal y selectiva de los depósitos y sueldos, siguió por muchos meses y la licuación de la crisis fue llevar el dólar a 1.40 pesos cuando ya había trepado más del doble. La pesificación fue la "solución final". Algunos indicadores todavía hoy se siguen manejando con esta cifra y un coeficiente, que contempla la variación inflacionaria -dibujada con descaro, por cierto-. Todavía hoy, diez años después.


Lo que sí se había terminado era la fiesta de los 90 y la convertibilidad. La fiesta menemista había pasado a la historia.


Por aquellos días la gente se reunía en asambleas espontáneas, en algunas plazas, y debatía; luego se metió la izquierda y la ultra y se cambió el enfoque y el intento se desmoronó. No sabemos que hubiera sido, pero lo real fue lo que sucedió. Todo cambió algo para que los que tenían que irse, siguieran y hasta nuestros días. 
Hasta ese momento no había planes sociales, que comenzaron luego y se han perpetuado. Tampoco había seguro de desempleo, ni lo hay.
La sociedad, en términos generales, indemne. Como decía Jorge Lanata, cuando se hace historia no se camina por la vereda, se camina por la calle y así fue... sin banderas, sin consignas políticas, con los niños de la mano o a los hombros de los padres. Siete muertos y más de 100 heridos.
Las historias particulares de aquellos meses aciagos, con topes de extracción de dinero y una bancarización ciertamente precaria y defectuosa, ante las emergencias de la misma vida, la que continúa a pesar de los gobiernos, son incontables y trágicas las más de las veces.


Vuelvo a las imágenes del 15M, o Democracia Real Ya, y no puedo dejar de ver cierto tufillo donde la acción de los medios y la propagación planetaria de las imágenes de La Puerta del Sol y su acampe (habrá algún argentino emigrado piquetero que dio la idea?) parecieran la copia casi  burda de un nuevo Mayo Francés. Se habla de una extensión a toda Europa de este conflicto. Será?


La crisis europea viene montada sobre la Gran Crisis norteamericana del 2008 y aún no ha terminado. Lo más lamentable sería que pusiera en riesgo a la Unión Europea y que la zona Euro volara por el aire. Todos los esfuerzos están dirigidos a que esa gran posibilidad no ocurra. Pero uno siempre está preguntándose si la Unión es Unión o es un rejunte o matrimonio de conveniencia.


Mientras la burbuja se inflaba se escuchaba decir que ciertos trabajos eran para los inmigrantes, que ningún español los haría. Y, además, se vivía muy bien con el seguro de desempleo; creo que hoy sólo los que han cotizado con más años de trabajo pueden acceder a los mil cuatrocientos euros con hijos a cargo; respecto de ésto último me ha llamado poderosamente la atención que se considere hijos menores a los párbulos de hasta 26 años. Aquí en Argentina los llamaríamos "boludos grandes". Pero, legislaciones son legislaciones. Aquí a los 18 ya son mayores y sólo con 21 pueden salir del país, único impedimento para los de 18.


Yo soy primera generación de argentinos. Toda mi familia es española. Mi abuelo paterno sirvió en el ejército durante tres años en la Guerra de Marruecos. Se vino a Argentina en el 1927, como el resto de mis abuelos en pocos años subsiguientes. Mi abuela materna vino sola de 17 años, y no tenía parientes aquí. Hablar de ellos, de sus sacrificios, pero por sobre todas las cosas de la moral que poseían como hombre y mujeres hechos a su propia medida, me llevaría años de escritos...No quiero aburrir ni pretendería dar lecciones. Solo conservo el recuerdo de su actitud ante la vida y cómo la trasmitieron. "No te des vencido ni aún vencido...mil veces podrás caerte, diez mil te levantarás", eso me decía uno de ellos.


Quiero decir, con todo esto, que la España de hoy, post postmoderna, es muy distinta en su cultura a aquella rispidez de tiempos duros y por cierto oscuros. Esta manifestación del M15 me huele a tufillo pequeño burgués soberbio, y la pretensión de terminar con el establisment es tan imprecisa como contradictoria: nadie tiene memoria en los tiempos de bonanza de dónde salen los seguros ni los subsidios...y parece que tampoco se tiene en cuenta la globalización de las crisis económicas y sus efectos devastadores en otras latitudes. Quizás si a estos jóvenes se les dieran puestos de gerenciamiento en grandes corporaciones o pequeñas, quizás levantarían el acampe y la verborrea tipo Comuna de París, volaría por los aires.
Es humano, aquí, en España y en la China, vivir de las bondades del viento de cola, pero asumir sus posibles riesgos cuando el Estado crece y crece, a expensas de nosotros mismos, es una virtud que pocos tienen.Y cuando la libertad ya está confiscada y estamos en riesgo como ciudadanos no podemos echarle la culpa al monstruo que ayudamos a crear. La verdadera revolución pasa por dentro de las personas, hechas a su propia medida. Como mis propios abuelos que dejaron su terruño, apenas con instrucción pero que sabían que hacer con su vida y su futuro.


Cuando le preguntaron a Madox qué le diría a todos los ahorristas estafados por él, muy suelto de cuerpo contestó: fuck that, que se jodan, por ambiciosos. Terrible afirmación que sin embargo goza de una pequeña parte de sabiduría.

Sobre la Estupidez y el afán de lograrla.

Algunos nacen estúpidos, otros alcanzan el estado de estupidez, y hay individuos a quienes la estupidez se les adhiere. Pero la mayoría son estúpidos no por influencia de sus antepasados o de sus contemporáneos. Es el resultado de un duro esfuerzo personal. Hacen el papel del tonto. En realidad, algunos sobresalen y hacen el tonto cabal y perfecto. Naturalmente, son los últimos en saberlo, y uno se resiste a ponerlos sobre aviso, pues la ignorancia de la estupidez equivale a la bienaventuranza. La estupidez reviste formas tan variadas como el orgullo, la vanidad, la credulidad, el temor y el prejuicio. Así comienza el prologuista de Paul Tabori, en su Historia de la Estupidez.

Y continúa : Este libro trata de la estupidez, la tontería; la imbecilidad, la incapacidad, la torpeza, la vacuidad, la estrechez de miras, la fatuidad, la locura, el desvarío. Estudia a los estúpidos, los necios, los seres de inteligencia menguada, los de pocas luces, los débiles mentales, los tontos, los bobos, los superficiales; los mentecatos, los novatos y los que chochean; los simples, los desequilibrados, los chiflados, los irresponsables, los embrutecidos. 


En sus investigaciones, Tabori rescata un sólo estudio científico, médico, de su época, donde se estudió la estupidez y se la clasifica:“Estupidez general y parcial. La inteligencia defectuosa de los hombres de talento. La percepción inmadura. La escasa capacidad de juicio. La desatención, las asociaciones torpes, la mala memoria.La torpeza, la simplicidad. La megalomanía, la vanidad. La temeridad, la sugestionabilidad. El egotismo. La estupidez y la edad; la estupidez y el sexo; la estupidez y la raza; la estupidez y la profesión; la estupidez y el medio. La estupidez en la vida económica y social; en el arte y la literatura; en la ciencia y la política.”


Se ven características  notables en este último párrafo que salen del límite, ciertamente razonable, de los débiles mentales, pobrecillos ellos. La inteligencia defectuosa, la percepción inmadura, la falta de juicio, las asociaciones torpes, la memoria selectiva ( o la mala memoria), la simplicidad, la vanidad, la temeridad y el egoísmo, son rasgos, ciertamente peligrosos, puestos en individuos, hombres y mujeres, con capacidad de decisión extendida a muchos otros.

La estupidez, es el arma más destructiva del hombre, su más devastadora epidemia, su lujo más costoso, nos dice con tristeza. Y, parafraseando esta satírica obra, agregaría que lo es así cuando los estúpidos tienen PODER. No sólo sobre nosotros, sobre los contemporáneos, sino también comprometiendo el futuro de sociedades enteras y de generaciones por venir. Así, el mismo Tabori agrega y yo comparto como hilo conductor de este escrito, que  la estupidez es como una luz negra, que difunde la muerte en lugar de la vida, que esteriliza en lugar de fecundar, que destruye en lugar de crear. Sus expresiones forman legión, y sus síntomas son infinitos. 


El prejuicio,basado en la necesidad humana de respeto; la intolerancia como su motor; la ignorancia crónica, aquella que la educación no puede superar; la inconsecuencia, el fanatismo y el elogio a una locura malsana, aquella que se justifica como transgresora, son componentes tóxicos de un veneno mucho más letal: le han costado a la humanidad mucho más que las guerras y las pestes.

En nuestro acontecer cotidiano, una de las formas más parásitas de la estupidez es la burocracia, el desperdicio del trabajo creador en aras del papeleo infame. Los juicios, donde la ley debiera ser su fundamento, se convierten en verborrea, o inacabables escritos de ida y vuelta, donde las más de las veces todo es retórica, y la argumentación es el ámbito del señorío. Los abogados viven gracias a la estupidez de la gente, y la profundizan en la ignorancia más profunda de la retórica. La Ley es la gran ausente.

Los últimos años de la Argentina han sido como la comarca de la estupidez: desde la "soja es un yuyo" hasta decretazos que pasaron por arriba de la ley y de la propia constitución y a nadie se le movió un sólo pelo. Todos imbéciles , incluida la Corte? Sin embargo, se vuelve a votar en algunas mesas de la provincia de Chubut, para elegir finalmente al gobernador después de varios meses, y los candidatos han vuelto a hacer campaña para sólo mil quinientas personas. Chochez constitucional? Blandos de gulibera? No, ejemplo de un país.
 De una Ley de Glaciares votada por unanimidad, no por consecuencia sino por el apuro de la sanción, al veto presidencial completo; después la Presidenta almorzaba con los dueños de la Barrick Gold y despuntarían el vicio, en la sobremesa, sobre los negocios en Santa Cruz. Qué poco sabían los diputados y senadores KK de esta cuestión fundamental del "capitalismo de amigos", siempre necesitando del llamado del  Nesternauta para mover un dedo, el del voto.Porque estos bloques se han movido según directivas y pidiendo a los asesores, quizás los únicos que trabajan, "darles letra". Unos imbéciles?. Después vino otra ley, que era casi igual, y se la votó, pero el delegado sanjuanino de la Barrick, el propio gobernador, presentó un recurso de amparo y la ley quedó en suspenso. Mientras tanto se hizo creer a la gente que el Congreso trabajaba y cuantiosos recursos se utilizaron, desde la burocracia hasta los cafés, para que todo fuera igual.
 Para muchos dirigentes KK, las sanciones punitivas a los que impidan la libre circulación de los diarios en la Ciudad de Buenos Aires,  es un retroceso a, lo que ellos llaman, la matriz conservadora de la derecha argentina. La Constitución Nacional, sus derechos y garantías, gozan de buena salud. Sin embargo, la justicia da crédito a la demanda. Y con el recurso llamado "amicus curiae", presentado por la CTA no oficialista, un juez dejó en suspenso la medida. Estos son los chiflados y flojos de entendederas que esgrimen la Constitución para rechazar la Constitución?
Anoche la Presidenta hizo el anuncio oficial de la regulación de la Medicina Prepaga y la trazabilidad de medicamentos específicos: en una alocución digna de maestra ciruela y entre sonrisitas y mohínes, argumentaba sobre la necesidad de fortalecer a las empresas de salud so pretexto que el Estado tenga que suplirlas, porque al parecer, todo está gestionado en función de un "estructuralismo modélico"; aprovechó, poniéndose las gafas, para leer los millones de pesos que se gastarán y que vendrán de distintos programas, cuya enumeración, en medio de las cifras, caía como en un saco roto imposible de retener.
  Esto se refería a la Salud, no importa si privada o pública, a la Salud consagrada como derecho.  Esto se dijo mientras los noticieros anunciaban a más procesados por la Mafia de los Medicamentos, entre los que se cuenta al propio recaudador de su campaña presidencial y a cuadros del Sindicato de Camioneros. Porque la voracidad del Hoffa argentino es tal que desea sean resarcidos los sindicatos por la gente que abandonó sus prestaciones de salud  para irse a una privada.
Cuando fue el aniversario del Golpe en la Avenida de Mayo de la Ciudad de Buenos Aires, se pusieron grandes fotos de periodistas críticos; todos tenían una gorra militar. Se los colocó sobre atriles para que los niños los escupieran. Los militantes los animaban a hacerlo ante las risas de los progenitores. Unos días después en una muestra de cultura KK, en el Palais de Glasse, se colocó, también para los niños, un juego de arrojar pelotas, pero al Gorila. Progenitores chochos y niños que mañana serán humanoides.

Si esta Argentina de la era KK tiene una característica lograda es la estupidez con la que han estigmatizado a la Nación, y el esfuerzo denodado que han realizado para lograrlo. Creer que la gente se olvida rápido de algún desliz y que todo pasa y al otro día. Olvidarse los gobernantes de sus propias estupideces por la misma razón de quienes los votaron. Porque la inteligencia defectuosa de los hombres de talento, la percepción inmadura, la escasa capacidad de juicio, la desatención, las asociaciones torpes, la mala memoria, la torpeza, la simplicidad, la megalomanía, la vanidad, la temeridad, la sugestionabilidad y el egoísmo, todo en conjunción para conservar la impunidad del poder para tener más dinero, debieran ser denunciadas no sólo en los foros y en los blogs, sino también, y primero, en las urnas.

Siempre recuerdo la década de Menem, la de la pizza con Champán, donde a muchos, pero muchos, todo les parecía una fiesta. Hasta él, que era Presidente, una vez equivocó el discurso pero, mientras lo leía, se dio cuenta que era para otro evento; salió del atolladero riéndose y diciendo que lo creía mejor. Todos rieron como estúpidos incluido él.

Revisando la historia de estos últimos veinte años, en donde el peronismo gobernó dieciocho, parece la fiesta de la imbecilidad, tal como aquél bobo que apagó la vela para que las pulgas, que lo asediaban, no lo vieran, y con esto se consideró bienaventurado.

Juan Carlos Trejo Lema. In Memorian.

En el libro “Buenos Aires, Ciudad Secreta” del escritor Germinal Nogués se lee[1]:

“Se afirma que el edificio ubicado en Avenida Rivadavia 5896 es aquel al que el poeta Baldomero Fernández Moreno dedicó sus Setenta Balcones y ninguna flor…”.

 Ese edificio llamado Femenil se erige como un gran bloque, en el trapecio irregular de su pequeña manzana. En cuatro de sus setenta balcones, en el sexto piso del 5898 se asomó, durante muchas décadas, a ver la ciudad desde esa atalaya, Juan Carlos Trejo Lema. “Tuco”, como siempre lo apodaron, partió de esta existencia encarnada en el año 2004. Autodidacta de la ciencia y el arte, fue el más prestigioso ornitólogo y taxidermista que la historia argentina registra.

De familia tucumana, descendientes del obispo Trejo, en tiempos de Rosas, Tuco dejó la escuela secundaria en su segundo año, a instancia de un consejo que le diera su amigo Manuel Mujica Lainez, para que se dedicara por completo, a lo que sería, la obra de su vida.

El arte y la ciencia de Trejo Lema cuenta más de mil quinientas obras; algunas de ellas están en museos del mundo como el Metropolitano de la ciudad de Nueva York; otras fueron pedidas como regalos, de distintos gobiernos argentinos, para dignatarios extranjeros, como el Rey de Marruecos, el Sha de Irán –para los mil años del Imperio Persa-, los príncipes japoneses –hijos de Hiroito- y el Rey Juan Carlos de España. Uno de sus últimos trabajos fue para un Monasterio en Burgos. El museo de Arte Decorativo, el Palacio Errázuris, le abrió sus puertas para dos exposiciones gigantescas: ningún artista argentino, en vida, tuvo ese privilegio. Actualmente casi toda su obra fue legada por él mismo a la Fundación Museo de Ciencias Naturales Félix de Azara, en Buenos Aires.

Algunas de  estas obras las vi personalmente, cuando las preparaba –aunque era muy celoso de dar por concluido su arte- porque lo conocí de muy jovencita cuando fui a vivir al departamento que estaba al lado del suyo. Yo estudiaba piano ocho horas por día, en aquella época, y, contrariamente a lo que puede suponerse, él disfrutaba de las cuarenta veces en que tocada una obra, porque, me decía, mi empeño y dedicación le recordaban los suyos propios.

Cuando en 1963 hizo su muestra en la Casa Argentina en Paris, con el auspicio del entonces Embajador Argentino en Francia Dr. Horacio Aguirre Legarreta, Manuel Mujica Lainez, de la Academia Argentina de Letras, le dedicó estos pasajes, que comparto con ustedes, aunque yo los lea de una fotocopia del borrador original, de puño y letra, del mismísimo Manucho:

“Trejo Lema: su actitud frente al mundo lo acerca, extrañamente, a la doble actitud, a menudo contradictoria, del hombre de ciencia y del poeta. Es un hombre de ciencia por la extraordinaria hondura de sus conocimientos en la materia especialísima a la cual consagró su vida ensimismada y  es un poeta, porque posee el don raro de apresar imágenes, de encerrarlas, de tornarlas luminosas. Cada una de sus admirables composiciones participa así del rigor y del lirismo. Mientras andamos entre sus cajas perfectas, no sabemos que nos entusiasma más, si su destreza, fruto de la paciente sabiduría, o su fabulosa concertación de ritmos  de color y de forma, hija de la poesía pura, hasta que advertimos la inutilidad de las discriminaciones y deducimos la ajustada síntesis de ciencia austera e invención fantástica que su creación implica. Para lograrla, ha sido menester que Trejo Lema existiese como un asceta singular, en medio de las metáforas vibrantes. Pocos seres habrán sido, en la vastedad del mundo, capaces de un triunfo doble como el que certifica su labor y pocos tan envidiables también, por lo que su obra representa de refugio victorioso, de personal filosofía, asimismo, de la eternidad, ésa que queda, prisionera, viva y no viva, trémula y estática,  bajo sus cristales misteriosos que derrotan al tiempo”.

La mitología porteña no se pone de acuerdo con aquel edificio de los Setenta Balcones y ninguna flor… pero les aseguro que Baldomero no pensó en el Femenil para su poema, porque allí, en uno de los balcones, Tuco cultivaba unas diminutas y exquisitas orquídeas violáceas, cuya planta entregó a mi madre, a quien adoraba, tres días antes de morir, casi como un legado para ella.

Cuando me fui a la Patagonia me dijo, que de todas las aventuras que había emprendido en mi vida, ésta era la más valiosa y de la que nunca me iba a arrepentir. La evocación me ha llevado a tí, Tuco querido; el recuerdo de tu faisán dorado de la China, solitario y majestuoso, y tus virtudes: tu amor por los animales,  tu apego inclaudicable al arte, tu sencillez extrema, rayana en la pobreza, y, por sobre todas las cosas, tu trabajo silencioso y la belleza que prodigaste y está plasmada en tu obra, presente en cinco continentes. 

Tengo aquí, en San Martín de los Andes, una “hija” de su planta de orquídeas y cada vez que florece me recuerda su rostro maravillado ante el milagro ubicuo de la naturaleza, de las flores, las hojas de los árboles, los pájaros y su regreso a los nidos.

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[1] Buenos Aires Ciudad Secreta.Germinal Nogués. ED. Ruy Díaz-Sudamericana.Segunda edición corregida. Buenos Aires. 1996. Pág. 306.

Escritos Idiotas II: de los avatares de Naidilia Liroguéz.

La Tallerista de  Filosofía y Letras o cómo hacer un inicio de relato con cinco palabras.

CRUZ-VERDAD-PASADO-INFELIZ-LABIOS  

 Por alguna extraña razón -siempre presente en el devenir- que la naturaleza de los hechos no le revelaban aún, recuperó , aquella tarde de domingo plomizo, con un coro de ladridos de perros perdidos, su primigenia visión del mundo. Tomò, repentinamente conciencia de un renacer, con su fuego primordial  casi apagado, luego de meditar sobre la Servidumbre, de Spinoza, haberse cortado un discreto flequillo y ponerse luego un rulero. 

Se lamento haber comenzado el Taller en Filosofía ya que como ayudante de Trabajos Prácticos no le iba lo suficientemente bien. De su trabajo Solo un mal viaje tuvo que rehacer sendos ejercicios con las dichosas cinco palabras, las que nunca, pero nunca... olvidaría en su perra vida.   

                                                                                 

Cuando Benvenuto Antuco llevo, por ultima vez, la cruz a sus labios, pronto a abrazar la verdad postrera de su pasado, supo entonces, y solo entonces, lo infeliz que seria, de allí en mas,cuando fuera un fantasma.

Al cabo de algunos años, su pasado de fantasma infeliz fue, en verdad, la cruz de sus labios gruesos que no  asustaban a nadie cuando decía  BUUUUUUU!

En honor a la verdad, es infeliz para un fantasma arrastrar la cruz de ser ridículo. Pasado el tiempo, así lo atestiguan los taumaturgos citados por Tácito, cuando una aparición no produzca un fruncir de labios,unque mas no sea para decir "Hummm", deberá volver al limbo, dicen entonces, desde donde, a fuerza del un-dos-tres-un-dos-tres espantoso, retornara a este plano astral a continuar la inefable tarea de sacudir los calzones de los vivos.

A la ímproba tarea de regresar del limbo fatigado pero endurecido, se le contrapuso, al pobre del que otrora fuera Benvenutto, el hecho de haber sido conjurado por un desperdicio de escritora. Pero en realidad, el culpable de este inexplicable y antojadizo karma -pobre Antuco, karma en vida, karma en muerte - fue el Sr. Profesor Carlos Martínez, oriundo de la Vuelta de Obligado, que con sus infatigables consignas termino de saturar al pobre de Antuco, el cuál se le apareció cuando terminaba el guión La Alegria del Vivir.

Por qué no decir que  a la alumna  Larsen le parecio, en verdad, una cruz que los labios del infeliz de Martinez hurgaran , nuevamente en su pasado de personaje centenario en edad,  cuando dijo:" por que no me aprueba el trabajo practico, eh?!."

En verdad, ha sido para mi una cruz el haber pasado por ese taller del Don Martinez, el de los labios finitos; alli fui infeliz.

Asistente de Trabajos Practicos (con desasosiego y desesperanza): sabe una cosa señor, ya no se cómo combinar mas las palabras esas...

Martinez (académico): bueno, la literatura es un arte en evolucion, lo cual depende del sujeto    evolucionante...

Asistente (con cara de idiota ):..claro, yo lo entiendo, pero no se como combinarlas, no se qué más combinaciones hacer....

Martinez (con aire de superioridad): escúcheme, yo le pedi un solo comienzo de relato y usted, Naidilia, lo hizo muy bien...es mas, escribio un relato completo, lo cual no habia sido pedido y no entiendo porque lo escribió, si lo hizo para menoscabar a sus compañeros o para qué, para demostrar no se qué cosa...por que le voy a decir a mi me gusta que se respeten mis consignas y si digo un solo relato, perdon un comienzo de relato es un comienzo de relato y nada más, me comprende?...sólo un comienzo.

Asistente (cohibida...casi asustada): pero señor, yo respeté la consigna...pero el relato me salió  entero, que quiere que le diga, señor...

Martìnez (insuflado de academicismo y bla bla): Quiero un comienzo, principio, orígenes, quiero el germen de una saga...elementos, nada mas que elementos...germinales, prìstinos en esencia, sin desarrollo, sin qué y para qué y por qué y hacia dónde va.

Asistente (casi animada a contestar): Pero señor, yo me imaginé un fantasma haciendo gimnasia...y además las palabras las combiné, como usted dijo...

Martinez (dogmatico...casi agresivo) Ud. tiene que escribir lo que yo le digo, me entiende, y además, tiene que hacerlo de forma  clara, me entiende, porque lo que Ud.escribe no se entiende, es muy onirico, son impresiones subjetivas, todas, me entiende?

Asistente ( en un rapto de sesudez): yo entiendo que usted no me entiende porque no entiende NADA... usted solo  entiende su propio entendimiento que es entendible solo para usted. Me voy ¡ me entiende! Dejo la carrera porque usted es un imbécil!!!

La Argentina ha estado llena de estos imbéciles que le han arruinado la carrera a muchos que no tuvieron el carácter para soportarlo. Este, fue mi caso. Porque, debo aclarar a mis lectores que La Vanguardia de los Idiotas no tiene nada que ver con el Tumulto de los Imbéciles.